- Ха-ха, это уже интересно. Ну-ка, расскажите!

- Может это натянутые домыслы, совпадения, но несколько раз снег серьёзно влиял на мою судьбу. Было, что лишал мечты, было – спасал жизнь…

- Ой, как интересно! Как он может спасти?

- Ну, тут весёлого мало. Не знаю, говорить, нет? Просто не хочется бравады. Всё превращается в рутину. Даже самые высокие слова… Идеи, войны, убеждения… Даже любовь… Может, о другом?

- Да нет уж. Слушаю вовсю.

- Нет, эта история не про любовь… Вы, конечно, знаете по новостям, что в соседней стране творится… В общем, поучаствовал там и я... Сам до конца не понимаю, как к этому относиться. Вроде и готов умирать, но стрелять в своих же… Это ведь брат брата… Оглупление. Подмена. Пропаганда. Ненависть… Всё это искусственно. Я бы так хотел, чтобы это закончилось… Любым миром, но только чтоб никто… Короче, ладно. Страшная эта война. Потому что не должно быть врага среди тех, кто там. Враг выше. Но ведутся же, дурачки… Что-то я всё не в кассу. Может, дальше и не говорить?

- Уже поздно. Уже начал.

- Да, сказал «А», говори и «Б». В общем, там же степи... Ветра такие лютые… И зима настоящая… Как подует иногда – хоть умри, деваться некуда, а выдует всё живое. Заняли мы высоту одну, окопались и нужно было держать. А направление важное, смотрим – вот-вот пойдут, чтоб не возиться, технику подогнали, расставляют, значит, будут артиллерией катать. Сровняют с землёй завтра. Мы уж и с жизнью попрощались, но сидим, делать нечего. Надо. Тут всё и началось. Утих ветер, собаки, люди – всё утихло. И повалило…

Всё, что не связано меж собой крепкой связью, подвержено малейшему воздействию. Люди, их чувства, ледники, горы и камни, города и государства, алгоритмы и песчаные барханы – зачастую лишь карточные домики, уязвимые для малейшего дуновения. Колоссы на иголке. Слабый ветерок, всколыхнувший мягкую перину снега, начинает вдруг закручивать снежинки в воронки и круговороты. Ветер лишь плавно усиливается – и сразу нет ничего. Беспросветный танец стихии, безумно смешивающий реальность самым причудливым образом. Что будет, когда всё утихнет – не знает никто.

- Подуло сначала спокойно, потом сильней и сильней, такая кутерьма заварилась, бог ты мой! На вытянутую руку ничего не видно, не то что отойти куда-то – сразу потеряешься. Говорят, были какие-то стычки на других позициях, но это случайно кто-то наткнулся на кого-то. Несколько дней без перерыва вьюжило. Когда прекратилось, наконец, всё, артиллерия у тех уже в зацепе с грузовиками стояла. Пару дней так и стояли, глядя друг на друга, взаимно погребённые в снегах. Потом они снялись с позиций и ушли. А всё потому, что пока кружило и свистело, какие-то иные обстоятельства в силу вступали, жизнь шла вперёд, и приоритеты изменились. Так мы и спаслись…

- Да, не самая радостная история. Страшно было?

- Лучше о другом поговорить.

- Про Бога Снега хотелось бы продолжения… Что там в запасе? Как снег лишил мечты, наверное, тоже несмешной рассказ? Но раз уж начали…

- Что ж… Тут всё проще. Я любил. Может быть, так, как никогда не любил в жизни. Может быть, так, как только и можно по-настоящему первый раз любить… В общем, ехал на встречу, началась метель… Попал в аварию... Вот и вся история.

- Что-то тут связи не нахожу. Что-то страшное случилось? Что произошло?

- Да ничего не произошло. Никто не умер, не пострадал. Ну, ногу сломал, повалялся потом немного. Просто встреча не состоялась.

- Не понимаю… И что? Ваша возлюбленная не смогла встречаться с временно хромым человеком? Как ни странно, эта история куда смешней первой.

- Нет. Встречи не произошло. Это должна была быть первая встреча.

- Влюблённых?

- Да, поверьте.

- Ах, да-да, поняла… Любовь в сети. Переписка. Откровение. Нежность. И кажется, что знаешь человека уже вдоль и поперёк, даже не разу не видев. Мне знакомо это. Первая любовь… Ах, какая дурочка была, как страдала… Вот, кстати, и время пришло. Объявили наш рейс… Отмена… Действительно, расселяют… Вы идёте или здесь остаётесь?

Всё, что существует, состоит из частей. Всё, что состоит из частей, удержано какой-то их взаимосвязью. Если связи между элементами начинают преобладать над взаимосвязью системы в целом, система разрушается. Всё не вечно. Вечна лишь изменчивость. Из сероватого монолита неба, почти прижавшегося к земле, бесшумно отделяются крохотные частички. Миллионами и мириадами снежинки падают вниз, стремясь заполнить собой всё пространство от земли до неба. Ибо всё, что существует, стремится заполнить собой всё. Всё пространство, всё время, все возможности. Люди, государства, бактерии, газы, идеи, молекулы, кристаллы и звуки – все стремятся объять весь мир и сделать его своим. Всё наполняет всё.

Тихо падал снег. Они шли рядом, рядом сели в автобусе. Среди нервных усталых людей, среди разрушенных планов и внезапно возникших обстоятельств что-то теперь связывало их, чувствовалось что-то невысказанное. Половину пути никто не произносил ни слова. Напряжённый гул мотора наматывал сонливые видения на прикрытые веки, а сидение потряхивало иногда неровностью дороги, возвращая к реальности… Первой заговорила она:

- Прости меня пожалуйста… Прости… Я любила, поверь… Даже не знаю, что сказать… Такая путаница в голове… Смотри, как тебе верен твой Бог… Снег задержал нас, дал время осмотреться и сесть рядом. Дома – метель, и вот мы вдвоём и здесь. Но почему тогда, столько лет назад, он не дал нам увидеться? Почему?

- Ты не спросила почему меня оставила жена.

- При чём тут это? Ну, и почему?

- Я был не самым верным мужем. Молодость. Самоутверждение. И знаешь что? Вот ты сокрушаешься, винишься, а я счастлив. Счастлив, что не сделал тебя несчастной – встреться мы тогда. Думаешь, я был бы иным? Но сейчас – это же не случайность… Может, так и задумано?

- Какая тут судьба? Господи, ты же написал через неделю, знаешь, почему я не ответила? Я тогда такая злая была... Снег этот твой засыпал в ту ночь весь город, до самых окон. Я почти до утра в той кафешке сидела, знала, конечно, что ты не придёшь, но какое-то злое веселье на меня напало… Там парень со мной познакомился, сидели, компания большая, пили вино, потом я чай, конечно. И он стал названивать мне регулярно с самого утра. Вот тут-то я и подумала – судьба. Господи, какая дурочка… Да, через неделю ты написал, но я злилась