Том обращает внимание на свою рубашку, в которую я одета.

Чувствуя себя немного неловко, я говорю:

— Надеюсь, ты не против, что я одолжила рубашку. Я не могла найти свою одежду.

— Всё в порядке. Я постирал её. Она прямо вон там.

Я следую за его взглядом к задней двери, где висят мои вещи.

Вау, это было быстро. Всего лишь девять утра. Во сколько же он проснулся?

— У тебя есть супербыстрая уборка по вызову?

Он смеётся.

— Нет, моя уборщица. Она рано приходит. Я попросил её постирать и высушить твою одежду.

— Во сколько ты проснулся?

— Рано. Я уходил на пробежку, пока ты ещё спала.

Он бегает?

Он никогда не бегал, пока мы были в туре, хотя мне кажется, что ему просто не выпадало шанса. А выглядит он так, будто определённо занимался этим.

— Ты голодна? — спрашивает он, поворачиваясь обратно к бекону.

— Конечно, я бы съела что-нибудь.

Я наблюдаю, как Том раскладывает бекон на две сервированные тарелки и идёт с ними к кухонному столу. Я следую за ним. Кофейник и тосты уже там.

Я сажусь, поджимая одну ногу под себя. Том занимает место напротив меня.

Я беру кусочек бекона и откусываю. Он практически тает во рту.

— Ты приготовил хороший бекон, — улыбаюсь я.

Он улыбается в ответ, но, на удивление, не возражает мне.

Из-за этого в груди остаётся неприятное ощущение.

За завтраком мы болтаем о моей группе и нашем альбоме, о предстоящих планах УШ и обо всём остальном, но только не о нас.

Позавтракав, я иду наверх, чтобы переодеться в свою одежду. Я застёгиваю свои джинсы, когда Том заходит в спальню.

— Готова ехать?

— Да, — улыбаюсь я.

Неубедительно. Я знаю это, он тоже знает, однако ни один из нас не признаёт этот факт.

— Я только переоденусь, а потом я отвезу тебя домой, — и исчезает в своей гардеробной.

— Хорошо, — говорю я. Такое чувство, будто мой рот набит ватой.

— Я подожду тебя внизу.

Я спускаюсь вниз и ожидаю в огромном холле. Чувствуя любопытство и желание побольше узнать о Томе, я подхожу к слегка приоткрытой двери.

Музыкальная комната.

Здесь множество гитар, барабанная установка и рояль.

Я сажусь за него и начинаю нажимать на клавиши.

— Ты играешь?

Я подпрыгиваю и поворачиваюсь, обнаруживая в дверном проёме Тома, великолепно выглядящего в тёмно-синих джинсах, сочетающихся с простой чёрной футболкой и байкерскими ботинками.

— Нет, — я качаю головой. — Я не знала, что ты играешь.

— Уроки игры на фортепиано с пятилетнего возраста, пока мне не исполнилось двенадцать, — он садится на сиденье рядом со мной. — Некоторые вещи просто так не забудешь. Кто, по-твоему, научил Джейка играть? — он подмигивает.

И вот он — ещё один небольшой фрагмент о Томе. Это вызывает у меня ещё большую жажду.

— Сыграешь что-нибудь для меня?

Он смотрит на меня. Мне кажется, что он скажет «нет», поэтому я хлопаю ресницами и склоняю голову к плечу, пытаясь быть милой.

— Пожалуйста, — сладко говорю я.

Качая головой, у него вырывается смешок.

— Ладно. Есть какие-нибудь пожелания?

— Нет. Сам выбирай.

Он останавливается на мгновение, опуская пальцы на клавиши. Затем начинает играть. Мне требуется несколько секунд, чтобы понять, какую песню