И наконец, на поворотеТакая хлынет синева,Обнимет нас такое что-то,Чему не найдены слова.Что называем снизу небом,Кому в лицо сейчас глядим,Глядим восторженно и слепо,И скалы стелются под ним.А. горный кряж, что под ногами,Могильной кажется плитой.Он — вправду склеп.В нем каждый каменьУнижен неба высотой.
БУКЕТ
Цветы на голом горном склоне,Где для цветов и места нет,Как будто брошенный с балконаИ разлетевшийся букет.Они лежат в пыли дорожной,Едва живые чудеса…Их собираю осторожноИ поднимаю — в небеса.
* * *
Я забыл погоду детства,Теплый ветер, мягкий снег.На земле, пожалуй, средстваВозвратить мне детство нет.И осталось так немногоВ бедной памяти моей —Васильковые дорогиВ красном солнце детских дней,Запах ягоды-кислицы,Можжевеловых кустовИ душистых, как больница,Подсыхающих цветов.Это все ношу с собоюИ в любой люблю стране.Этим сердце успокою,Если горько будет мне.
* * *
Льют воздух, как растворПочти коллоидальный,В воронку наших гор,Оплавленную льдами.Спасти нас не моглаОт давящего знояСтремительная мглаВечернего покоя.И лишь в тиши ночнойУбежищем идиллий —Полярною лунойНам воздух остудили.
