ресурсы. Ты очень легко нашел меня. Вот это — того стоит.
Макс выбрасывает бутылку.
— Тебе не понять.
— Похоже на то. Могу запомнить. Это у меня получается неплохо, Блейдмастер и прочие. Кстати, сколько их у тебя?
— Пять или шесть… Не помню.
— Но ты сейчас со мной.
— Я с тобой.
— И выключи, пожалуйста, смарт. Не надо писать в твиттер, чем мы заняты. Особенно в подробностях.
Макс откладывает телефон.
Написал max_aon в 23:11, 3 июля.
Макс сидит на стуле. Он похож на угрюмого нахохлившегося грифа. Красные от бессонной ночи глаза. Пальцы стискивают щит и верного союзника — смартфон. Внутри сила четырех спайдов, не готовых отпустить своего друга из общих сетей.
Шейла смотрит в окно. За ним дождь. Капли разбиваются о подоконник. Дробь капели задает ритм Движениям Макса.
Бежевые кресла и кофейный полумрак. Широкий запах арабики и терпкие ноты робусты. Маленький Ресторанчик пустует. Некому подслушать их разговор.
Шейла уверена: к прямой трансляции по сопкасту уже подключились несколько человек. Она немного представляет, как поведет себя Макс.
— Зачем ты это делаешь? — спрашивает она.
Ответа даже не ждет. Но Макс вскидывается.
— Почему? Зачем ты надеваешь со мной маску? Ты никогда не пишешь о нас!
— Потому что мне интереснее быть с тобой, чем обсуждать тебя в сети.
— Ерунда! — Макс бьет кулаком по столу. — Так не бывает! Слушай, я никогда не поверю, что у тебя нет никакого другого блога.
— Не блогохульствуй, — усмехается Шейла. Ее глаза щурятся. Она берет салфетку и вертит в руках.
— Я действительно не понимаю. Как тебе удается спокойно жить вот так? Без закрытого обсуждения с подругами. Без завалящего фейка для секс-шопа. Даже без отдельного акка в «Квестах и крестах»…
— Мне хватает ретрансляторов и коллекторов. Макс, мне правда их хватает. Честное слово. У меня нет других блогов, где я обсуждаю тебя или смеюсь над тобой из-под виртуалов. Проверь логи в почте, если не веришь. Я ничего не хочу от тебя скрывать.
— Да я уже, — отмахивается Макс.
— Опа. Прекрасно.
Шейла поднимается и завязывает шарфик вокруг шеи. Его кончиками она промакивает глаза. Губы превратились в две ниточки.
— Эй, ты чего?
— Ничего. Спрашивать надо. Урод.
— Постой!
Она уходит. Силуэт мелькает в окне, он кажется размытым, как старое видео низкой четкости.
— Не понимаю, — шепчет Макс. Он глотает остывший чай. Листики оседают на стенах, образуя паутинку. — Не понимаю. Все же говорили, что так не может быть… спайд не может ошибаться.
Макс пишет Шейле в твиттер. Отправляет сообщения на все известные ему аккаунты. Вспоминает о коллекторе. Хочет посмотреть, действительно ли сообщения попали на один ящик, — и не может зайти. Шейла сменила пароль.
Тени из сети обступают его, нашептывают советы. Он сломя голову выбегает из кафе.
Написал max_aon в 11:22, 4 июля.
Макс бродит у ночного клуба. Яркая вывеска разбрасывает голографическое шампанское. Сегодня выступает группа «Альтер Эго», и вокруг много колоритных личностей. Макс чувствует себя слишком
