К ГРАФУ Ф. И. ТОЛСТОМУ Что делать, милый мой Толстой? Обедать у тебя никак мне не возможно: Страдать подагрою мне велено судьбой, А с нею разъезжать совсем неосторожно! Проклятый Эскулап кричит, что быть беде, Советов если я его не буду слушать, И говорит: извольте кушать В Немецкой слободе! С больными, пухлыми ногами Вам непристойно быть в гостях! Смотрите: за плечами Стоит курносая с косою на часах — Махнёт… прощайтесь с стерлядями, С вином шампанским и с стихами! Не лучше ль грозную на время удалить, И с нами, хоть годок, пожить? Суровый вид врача, совет его полезный, Подагра более всего Велят мне дома быть. Ты не сердись, любезный! Я плачу, что лишён обеда твоего. Почтенный Лафонтен, наш образец, учитель, Любезный Вяземский, достойный Феба сын, И Пушкин, балагур, стихов моих хулитель — Которому Вольтер лишь нравится один, И пола женского усердный почитатель, Приятный и в стихах и в прозе наш писатель, Князь Шаликов, с тобой все будут пировать: Как мне не горевать? Вы будете, друзья, и пить и забавляться, И спорить и смеяться, А я сидеть один, с поникшей головой, И к вам лишь мыслями, увы, переноситься! Гораций нам твердит: час близок роковой — Спешите насладиться! Но Августов певец подагры не имел, И всем, что в жизни, наслаждался: Он Пирру, Хлою пел И в сладостных стихах Философом являлся! А мне не до того: Я мудрости такой и дара не имею; Здоровье для утех нужнее нам всего, И только я теперь его ценить умею. 1816 (Пушкин В. Стихи. Проза. Письма / Сост., вступ. ст. и примеч. Н. И. Михайловой. М., 1989. С. 41–43)
ТОЛСТОМУ Американец и цыган, На свете нравственном загадка, Которого, как лихорадка, Мятежных склонностей дурман Или страстей кипящих схватка Всегда из края мечет в край, Из рая в ад, из ада в рай! Которого душа есть пламень, А ум — холодный эгоист; Под бурей рока — твёрдый камень! В волненьи страсти — лёгкий лист! Куда ж меня нелёгкий тащит И мой раздутый стих таращит, Как стих того торговца од, Который на осьмушку смысла Пуд слов с прибавкой выдаёт? Здесь муза брода не найдёт: Она над бездною повисла. Как ей спуститься без хлопот И как, не дав толчка рассудку И не споткнувшись на пути, От нравственных стихов сойти Прямой дорогою к желудку? Но, впрочем, я слыхал не раз, Что наш желудок — чувств властитель И помышлений всех запас. Поэт, политик, победитель, Все от него успеха ждут: Судьба народов им решится; В желудке пища не сварится — И не созреет славный труд; Министр объелся: сквозь дремоту Секретаря прочёл работу — И гибель царства подписал. Тот натощак бессмертья ищет, Но он за драмой в зубы свищет — И свет поэта освистал. К тому же любопытным ухом Умеешь всем речам внимать; И если возвышенным духом
