Так и оставим.

 Песня одеялом окутывала меня, согревала, ласкала. Она говорила со мной на моем языке. Она питала мое сознание, она лечила меня. Она давала мне… нет, не надежду… она поддерживала меня. Надежды нет и быть не может. Как нет больше крыльев, что позволяли мне летать два дня. Как нет больше счастья и улыбки, что два дня окрыляли меня. Как нет больше ничего того, что было. Или не было…

 — Машка! Машка! Машенька! — Родриго испуганно тряс меня, лупил по щекам.

 Я словно очнулась. Сквозь пелену слез посмотрела в перепуганные огромные черные глаза. Я не могла говорить. Не могла даже дышать. Он прижал меня к себе. Подхватил на руки и унес на кровать. Долго сидел, обняв вздрагивающие плечи, гладил по спине, по волосам. Потом раздел и уложил спать, крепко прижавшись к дрожащему телу. Это все песня. Завтра все пройдет, и я буду прежней Машкой, веселой и прикольной. Это все песня виновата…

 Ты касаешься языком моего виска, по которому медленно ползет слезинка. Проводишь им, чуть прикасаясь к коже, утыкаешься носом в ухо и смешно сопишь. Я с благоговейным трепетом вздрагиваю от твоих нежных прикосновений, кожа покрывается мурашками, жмусь к тебе сильнее. Мне так хочется просыпаться в твоих объятиях. Ты давно хотел просто поваляться в постели, поиграть, насладиться теплом дрожащего в твоих руках тела. Не хочу просыпаться, хочу, чтобы этот сон длился вечно и никогда не кончался… Руки ласкают грудь, гладят живот, бедра. Твои ладони такие мягкие и нежные, как у ребенка. Чувствую твое возбуждение. Дыхание сбивается. Твое лицо над моим. Волосы опять щекотятся… Я жмурюсь, представляя, как черные пряди забавно прячут твое лицо от меня, словно его вообще возможно спрятать, словно возможно скрыть эти глаза цвета спелого ореха, эти манящие губы, этот идеальный нос и изящные скулы. Мои губы открываются навстречу твоим. Принимают их как дар, позволяют языку хозяйничать, дразнить мой язык. Не хочу открывать глаза, хочу лежать, вздрагивать от прикосновений и жмуриться от удовольствия. Руки настойчиво и уже уверенно ласкают меня внизу. Я постанываю, не в силах сдерживаться, иногда хихикаю, когда ты делаешь щекотно. Ты разводишь мне ноги. Я замираю. Хочу мягко и аккуратно, никакой боли, никаких криков — мягко и аккуратно качаться на волнах. Ты как будто слышишь меня. Входишь и начинаешь двигаться так, словно со мной это впервые. Очень нежно, очень заботливо и внимательно. Нежность… Как же я соскучилась по твоей нежности… Я знаю, что сейчас ты смотришь в мои закрытые глаза, знаю, что сейчас ты наблюдаешь за мимикой, пытаясь понять, все ли хорошо, нравиться ли мне так… Удовольствие наполняет тело. Я теряю над собой контроль, выдыхаю нежно сладкое:

 Биииилл…

 — Бииии… — застонала я, просыпаясь.

 Родриго отшатнулся, словно получил пощечину. Упс… Как некрасиво получилось… В словах Родриго Хосе-Луисович Гарсия-Пуговкин слога «би» не наблюдалось ни в одном месте. Я сориентировалась мгновенно: ткнулась в волосатую грудь, потерлась носом о сосок.

 — Обожаю, когда ты меня так будешь, — промырчала, крепко зажмурившись, лишь бы помешать слезам разочарования пролиться.

 — Сомневаюсь, — отрезал, резко поднимаясь.

 Он надел шорты, сел задом наперед на стул, облокотился на спинку и хмуро уставился на меня.

 — Я не понимаю, что с тобой. Такое чувство, что я только что переспал с лягушкой?

 — Да, от этого освещения я действительно выгляжу зеленоватой? — усмехнулась я, проводя рукой по бедру и рассматривая грудь. Я стала говорить во сне — это очень и очень скверно.

 — Нет, освещение тут ни при чем, ты такая же холодная, как лягушка, — разозлился он.

 — О, вот я и узнала о твоих тайных эротических фантазиях, — захохотала я. Смех вышел каким-то ненатуральным, истеричным. — И потом, что ты хочешь от спящей женщины? Ты разбуди меня для начала, а потом лягушкой обзывай.

 — Что с тобой происходит? Машка, ты же никогда не была такой!

 Если б знать... Я зарылась в подушку, натянула простыню на голову. Не хочу сейчас никого видеть.

 Родриго плюхнулся рядом, сдернул простыню с лица. Принялся целовать и ласкать. Я отстранилась. Странное состояние. Я его не хотела. Я вообще больше никого не хотела в последнее время.

 — Да что с тобой происходит?

 Я улыбнулась и нараспев произнесла:

 — «Со мною вот что происходит, Ко мне мой старый друг не ходит, А ходят в праздной суете Разнообразные не те. И он не с теми ходит где-то...»

 — Ах, вот оно в чем дело! — перебил он. — Погоди-ка, дорогуша, я, пожалуй, поправлю тебя. Ты выбрала не ту строчку!

 — Н-да? — мурлыкнула я, приготовившись к защите. — Ну-ка, дорогуша, расскажи-ка мне, что ты тут услышал крамольного?

 — «Со мною вот что происходит, Совсем не тот ко мне приходит…» и дальше по тексту бла-бла-бла, — с обидой сообщил Родриго.

 — Не понимаю твоей реакции. Ты сам говорил, что свобода превыше всего. Не ты ли ратовал за свободные отношения?

 — А я разве что-то сказал против? Или я против того, чтобы ты встречалась с другими? Когда живешь на другом конце света, трудно сохранять верность. Которая, тем более, никому не нужна.

 — Вот и всё.

 — Расскажи, кто тебя обидел? Кто сделал из тебя сексуального инвалида?

 — Не хочу, — я сжалась на постели, подтянув ноги к животу. Как когда-то. Только теперь болело не тело. С душой случились какие-то неприятности.

 — Хочешь. Давай разберемся вместе, чай не первый день замужем.

 — Право слово, ситуация не заслуживает того, чтобы ты о ней говорил.

 — Прошу тебя. Я не могу тупо трахать твое тело и видеть в глазах тоску.

 — А ты не смотри мне в глаза. Они тебе зачем? Разве тебе не понравилось?

 — Нет! Мне не понравилось! У трупа эмоций больше, чем у тебя!

 — Ого! Ты сегодня просто кладезь открытий. Сначала зоофилия, потом некрофилия. Боюсь думать, что будет дальше.

 — Маха, прекрати ерничать. Я серьезно. Ты здесь уже неделю. Я тут тебе все блага устроил, твою работу на других свалил, своих людей напряг. Ты приехала невменяемая. Я думал, что устала, перетрудилась, думал, что отдохнешь, опять расцветешь, а тебе только хуже становится. У тебя махровый депресняк...

 — А еще я сама с собой стала разговаривать, — доверительно шепнула ему на ухо.

 — Ефимова, ты рехнулась?! Что произошло? Тебя не было полтора месяца! Что произошло за это время?!

 Я медлила. Мне надо было выговорится. Хоть кому-то. Лишь бы этот человек не сказал лишнего, не осудил. Я так устала держать это в себе… Только молчи, Родечка, молчи, родненький…

 — У меня была шикарная ночь. Сначала он мне не понравился. Казался высокомерным, самовлюбленным идиотом. А потом мы гуляли по Москве, и он раскрывался, как цветок. Знаешь, есть такие, которые днем страшные, а ночью божественно красивы. Я такие на Азове видела, в Кирилловке. Он дурманил, манил. Утром я испугалась, что очарование ночи спадет. Но он был таким милым, домашним, таким родным. Волосы торчат в разные стороны, под глазами синяки. Если бы кто-нибудь увидел его без лоска, то... А потом... — я замолчала. Стало трудно дышать. У горла стоял комок.

 — За что тебя люблю Ефимова, так это за талант: только ты можешь мысль на одно простое предложение красиво размазать на полосный материал! Можно я переведу твою речь на русский? Он ночью проехал тебе по ушам, трахнул, а утром послал. Так?

 — Ну не совсем...

 — Так.

 — Ну не так, чтобы...

 — Так.

 — Да, ты прав.

 — Ну и дура.