что? они все ненавидят,что? один я люблю:твою вечность,твою непреложность!Вечно разжигает мою любовьлишь она — непреложность.О печать непреложности!О высшее созвездье бытия! —коего не достигает желанье,коего не пятнает ничьё «Нет», —вечное «Да» бытия!Навечно я — твоё «Да»:ибо я люблю тебя, Вечность!
Прошло десять лет, —ни капли меня не коснулось,ни влажного ветерка, ни росинки любви— земля без дождей...Теперь я прошу свою мудрость,средь засухи этой скупою не быть:излейся сама, сама упади росою,сама стань дождём пожелтевшей пустыни!Однажды прогнал я тучипрочь от моих вершин, —«больше света, вы, скопления тьмы!», сказал им.Сегодня маню их назад:сгустите тьму вкруг меня своими сосцами!— Хочу подоить вас,вы, коровы высот!парную мудрость, росную сладость любвия разолью над землёй.Прочь, прочь, те истины,что мрачно глядят!Не желаю я на вершинах своихгорькие, нетерпеливые истины видеть.Златой осиянна улыбкой,напитана сладостью солнца, с румянцем любви,пусть придёт ко мне истина нынче, —только зрелую истину сорву я с дерев.Ныне я руку тянук кудряшкам случая,довольно научен, чтоб случай,словно дитя, за ручку вести,и переиграть играючи.Ныне буду я гостеприименк нежданному,против самой судьбы ощетиниваться не стану— Заратустра не ёж.Душа мояненасытным своим языкомраспробовала уже и хорошее и дурное,во все глубины нырнула она.Но всякий раз, пробкой,снова всплывала наверх.Лоснится она на бронзово-смуглых волнах:из-за этой-то души называют меня счастливцем.Кто мне мать и отец?Не отец ли мне принц Изобилье,а мать — радостный смех?Не их ли союз породилменя, диковинную загадку,меня, светлого демона,меня, расточителя мудрости Заратустру?Болен нежностью нынеи влажным ветром,сидит Заратустра и ждёт, ждёт на своих горах,сварившийся и налившийся сладостьюв собственном соку,под вершиной своей,подо льдом своим,усталый и блаженный,творец на седьмой день творенья.— Тише!Истина проплывает надо мной,словно облако, —
