– Велик, – в тон ему отозвался Владимир. – А что ты в прокуратуре дворником работал, так это я только сегодня узнал. Я же тебя и Илюху полгода по всей Москве искал, и в Питере, и в Саратове справки наводил.

– Вот и нашел, – глухо сказал Фокин, откидываясь на мягкое кожаное кресло, в то время как Свиридов выруливал с просторного двора загородного дома в оперативно распахнутые рослым охранником ворота.

– Тебя-то нашел. Остался только Илюха...

– И Илюху нашел.

Свиридов медленно повернул к Афанасию голову и проговорил:

– Что-то я не понимаю... как это – нашел?

– Ага... значит, твои вездесущие холуи еще не раскопали, что к чему?

– Не понял.

– Не раскопали. Ну что ж, я тебе скажу. Ты только руль покрепче держи, а то я не хочу безвременно окончить свои дни в кювете, перевернувшись на «Феррари». Все-таки я не Михаэль Шумахер.

В интонациях фокинского голоса и самих словах Афанасия, полных глухой, неясной угрозы, Свиридову почудилось что-то настолько зловещее, что он резко сбросил скорость и всем телом повернулся к другу. Отчего едущий в некотором отдалении за его «Феррари» «мерин» едва не вписался Свиридову в задний бампер и проехал мимо, в то время как сидящий за его рулем толстосум с тупой бульдожьей харей изрыгал матерные проклятия.

– Ты о чем? – процедил Владимир.

– А все о том же! – неожиданно почти выкрикнул Афанасий. – О том... что, кажется, бог наконец увидел, какую херню ты творишь в этом мире и что ты готов сделать за те бабки, которые так щедро отваливает тебе твой хозяин... увидел и послал тебе проклятие!!!

– Ты о чем, Афоня? – сухо выговорил Свиридов и вообще остановил машину посреди дороги. – Ты о чем... что-то я тебя не того... не понимаю.

– Ты отдавал приказ своим ублюдкам убрать... некоего Дмитрия Анисимова? Ведь я почти уверен, что отдавал... так, как было сделано там, у церкви, можно было научиться проделывать только в «Капелле»... у полковника Платонова.

Свиридов поднял брови:

– Откуда тебе известно про Анисимова?

– Оттуда! Так это ты приказал убить его? Только не говори «нет»!

Владимир пожал плечами:

– Я распорядился выполнить заказ одного человека. Только я не понимаю, чего ты так горячишься. Ты что, знал этого Анисимова?

На секунду Фокин потерял дар речи, а потом разразился бешеным ревом:

– Знал ли я этого Анисимова? Знал ли я этого Анисимова? Да ты... ты знаешь, кто был этот самый Дима Анисимов, которому твой наемник продырявил грудь там... у святого храма, между прочим?!

Свиридов прищурился, а потом по его лицу пробежало мучительное, как судорога, сомнение. Он облизнул губы и хрипло проговорил:

– Кто?

– А ты не видел его фотографии, да? Ты не имеешь обыкновения смотреть на лица тех, кого ты убиваешь?

– Заказ выполнял Клейменов, тоже из «Капеллы». Ему я и передал дискету с информацией.

– Клейменов?

– В «Капелле» мы все знали его под кодовым именем «Глинка».

Фокин засмеялся хрипло и страшно:

– «Глинка»? А, ну да, я помню, полковник Платонов обожал классическую музыку. Значит, убийца этого самого Анисимова – «Глинка»? Помню этого... Клейменова. Такой высокий, худой. Помню, мы с ним в паре сдавали зачет... прыгали с поезда на скорости то ли в сто, то ли сто двадцать километров. Он тогда себе еще лицо поцарапал.

– Не мусоль, говори!

– Я не знаю, почему он сейчас носит имя Димы Анисимова, но раньше ты знал его под именем Ильи. Илюхи Свиридова, своего брата.

Владимир медленно подался назад и тихо проговорил:

– Да ты... ты сошел с ума. Как – Илюха? Откуда – Илюха? Он же... он же Дима. Дима Анисимов.

– Не знаю, Дима он или Петя, но только это Илюха... Илюха, как бог свят!

Свиридов вытер выступивший на лбу пот, а потом тихо вымолвил:

– А сейчас... где он?

– Где же он может быть? В морге он, где же еще, – жестко проговорил Фокин. – Вторые или третьи сутки там загорает... забрать-то его некому, видать, семья Анисимовых не самая большая, а то и повымерла вся в полном составе.

Убийственная ирония Фокина немедленно привела Владимира в чувство: его руки рванулись к рулю, и красная «Феррари», стремительно набрав скорость и легко обогнав удалившийся на довольно-таки приличное расстояние «мерин» с грубияном-водилой, полетела по дороге, кинжально разрезая упругое тело зимней ночи клинками фар...

...Мертвое лицо с ввалившимися щеками, желтой, словно бы восковой кожей и белой полоской зубов под вздернувшейся верхней губой было чужим и страшным, и Свиридов даже не сразу понял, что Фокин был прав и что перед ним, Свиридовым, начальником так называемого второго отдела, в самом деле лежит его брат Илья.

Застреленный по его приказу...

Свиридов не сказал ни слова. Его пальцы коснулись двух ран на теле брата, и заспанный санитар, осовело глядящий на двух застывших у голого трупа шикарно одетых мужчин, что-то невнятно пробормотал и, налив себе спирта, одним глотком опрокинул в рот.

– Заберем его сейчас? – тихо спросил Афанасий.

– Нет. Утром. Я не могу ехать с ним в одной машине. Страшно. Ты прав, Афанасий: бог наконец увидел, что я творю на этой земле.

– Что же ты будешь делать?

– Не знаю. Не хочу никого винить. Я сам... я сам виноват. Но я все равно... разберусь. Поехали.

– Куда?

– В гости к бабе.

– В гости к бабе?! Да ты что... совсем спятил?

– Ты не понял. Мы поедем в гости к бабе, которая заказала Илью.

В одном из окон шикарной квартиры Светланы Маневской еще горел свет, и Владимир был уверен, что хозяйка дома. Не отрывая глаз от окна, он вынул мобильный телефон и набрал номер дочери олигарха. Трубку взяли тут же.

– Света, это Володя, – сказал Свиридов. – Извини, что поздно, но... есть причины.

– Володя? А-а-а... ты где?

– У тебя под окнами. Прямо как у Пушкина: я здесь, Инезилья, я здесь, под окном, объята Севилья покоем и сном, – угрюмо процитировал Владимир. – Скажи там своему охраннику в прихожей, чтобы он оторвал задницу от дивана и открыл мне дверь.

– Э-э... ну... а что, так приспичило?

– Приспичило, Светочка. Приспичило.

– Ну, заходи. Скажу...

– Эта Света и есть та самая... которая заказала Илюшку? – спросил Афанасий.

– Да.

– А кто она такая?

– Она? Она дочка малоизвестного и придавленного нищетой человека – Бориса Александровича