– Притормози, – приказал водителю молчавший все это время Бородин. – Хватит... а то так, пожалуй, и до Питера доедем.
Климовский посмотрел на экран ноутбука, на котором «пятерка» сменилась на «четверку», и сказал:
– Да... пора.
«Три».
Свиридов перегнулся через сидящего справа от него охранника и взглянул на монитор...
«Два».
Свиридов поднял руку, вытирая пот со лба, и вдруг резко ударил локтем сидящего слева от него охранника, преграждавшего выход...
«Один».
...Сидящий справа амбал направил на Владимира пистолет, готовясь выстрелить и оборвать непомерно затянувшуюся жизнь экс-шефа второго отдела, – и вдруг тонко, по-бабьи, заверещал Климовский, увидевший напротив себя, на экране ноутбука, жирный «ноль».
Плохо, когда ты один – как Свиридов, но еще хуже, когда ты ноль.
Вероятно, нечто подобное промелькнуло в голове Михаила Иосифовича, прежде чем ноутбук в его руках обернулся клубом туго свитого, закрученного, упругого пламени... клуб разорвался, выбросив во все стороны клинки огня.
Амбал, который уже почти что спустил курок, закричал от нестерпимой боли, а мгновением раньше Свиридов, вытолкнув оглушенного им охранника слева от себя в молниеносно открытую дверь, вывалился вслед за ним из сильно сбросившего скорость «мерса» и покатился в кювет.
Любой человек переломал бы себе при этом все руки и ноги и умер бы и без участия недоброжелателей – просто замерз бы в надвигающейся зимней ночи, и все тут.
Но Свиридову удалось справиться со своим телом и избежать серьезных травм, хотя, когда он скатился в какой-то овраг, занесенный глубоким снегом, ему показалось, что у него переломаны все кости и порваны все сухожилия.
...А «Мерседес» с Климовским, Бородиным и их людьми, на ходу взорвавшись, не удержался на трассе и, слетев с дороги, несколько раз перевернулся, вздымая клубы снега и продирающихся сквозь них клинки пламени, а потом лег на днище и взорвался еще раз.
Это рванул бензобак.
Свиридов, задыхаясь, приподнялся на локте, и в этом локте, как в бензобаке изувеченного «мерса», судорожно рванула боль. Ничего. Не стоит проверять, остался ли там, в машине, кто-либо жив.
...Если кто-то еще и жив, то скоро все равно превратится в груду обгорелого мяса. После таких камуфлетов и последующих пируэтов не выживают.
А он сумел обмануть Климовского. Старый лис попался на самом глупом и обидном для каждого истинного профессионала – на самоуспокоенности. Поверил, что ничего уже не сможет сделать Владимир, что он загнан в тупик и будет теперь с фатализмом мусульманина ждать последнего аккорда своей короткой жизни.
Последнего аккорда своей «козлиной песни».
Владимир судорожно глотнул, и перед глазами, как строки телетайпа, сквозь дурнотную пелену продрались какие-то неясные слова. Что-то вроде: «Боже мой... неужели уже пришла пора?.. неужели под душою так же падаешь, как под ношею?.. А казалось, казалось еще вчера... дорогие мои... дорогие... хорошие...»
Ах да... Есенин.
Свиридов ткнулся лбом в жесткий, раздирающий кожу лица наст, и внезапно для самого себя заплакал от внезапно схлынувшего и распустившего пульсирующие болью мышцы напряжения...
Эпилог
Фокин сидел перед экраном телевизора и пил водку.
А что он еще мог делать, если по принадлежащему БАМу телеканалу была развязана истерия по поводу ареста хозяина и дикторы наперебой соревновались в том, кто жестче скажет о произволе в России, о чекистских методах, о нарушении свободы слова и раздувании надуманных скандалов?
...И что он мог делать, если было уже два часа ночи, а Свиридова все еще не было?
Многочисленные адвокаты Маневского пожимали плечами и говорили о фальшивости обвинения и о некомпетентности и лживости следователей, ведущих дело и берущих обвинения буквально с потолка.
Фокин опустошил уже вторую бутылку водки, когда вдруг – посреди ночи! – прозвучал звонок в дверь.
Фокина так и подбросило в воздух.
Он схватил с табуретки пистолет, снял его с предохранителя и рванул в прихожую.
– Кто там?
– Это я, Егорыч... – послышался за дверью знакомый дребезжащий голос. – Егорыч я, говорю!
Фокин, который надеялся, что это Владимир, судорожно сглотнул и машинально повернул ручку замка. То, что за дверью помимо Егорыча могут оказаться убийцы, его уже не заботило. Будь что будет...
Но там действительно маячила одинокая сгорбленная фигура Егорыча.
– Как ты меня нашел, дед? – спросил Фокин. – Ну... м-м-м... проходи. Выпьем, что ли.
– Непременно выпьем! – гнило продребезжал Егорыч и ввалился в прихожую, обдав Афанасия свежим запахом какой-то бормотухи и гаммой других ароматов.
Афанасий захлопнул дверь и побрел в комнату, натыкаясь на стены и едва не снеся трюмо.
А Егорыч за его спиной снял драную шапку, телогрейку, выпрямился, оказавшись как-то сразу на голову выше, и проговорил уже другим, но куда более знакомым Фокину голосом:
– Ты уж прости меня за клоунаду, Афоня... но иначе мне было не выбраться обратно в Москву.
Фокин издал горлом звук, с которым засорившийся унитаз засасывает воду, и медленно обернулся.
– С бомжа снял одежду, – грустно улыбнувшись, сказал Свиридов. – Ничего, не замерзнет, тем более что я ему свою оставил. Хотя не думаю, что он способен оценить пальто за четыре тысячи баксов. Такие вот дела... А я смотрю, ты уже пьешь за упокой моей грешной души?..
