Я говорю: Партия —и взлетают тысячи птицрадостным каскадом.Я говорю: Партия —и нет границ:самое дальнее рядом.Я говорю: Партия —и эхо победы в моих ушах:миллионы печатают шаг.Поэт, произнеси же это слово,в ладони взвесь и ощути на вкус.Оно всегда волнующе и ново,оно для сердца — крылья, а не груз.И струны строк, что были просто лепетом,бесстрашно тронь его высоким трепетом.
Когда человек отправил своих богов на небо,он начал ждать тебя на земле.Все ремеслаучаствовали в построении мира,и многие, многие тысячи летзагрубелые пальцы трудилисьдля нашего времени.Но ни дети, кости которых давно истлели,ни матери их, потонувшие в реках столетий,ни отцы, доисторические труженики,не смогли увидеть тебя,хотя и предчувствовали твое появлениекаждой клеточкой тела.Легенды не говорят, кем ты была — птицей,звездойили цветком,но лишь повествуют о древних скрижалях,изъятых, потому что в них рассказывалось о тебе.Мы, американцы,проходя там, где некогда высились городаили простирались империи,шагая среди веков, омываемых двумя океанами,сквозь ветры, поднимающие тысячелетнюю пыль,знаем, что миллионы и миллионы мозолистых рукпродолжают строить эту часть мира и не могут жить без тебясегодня,когда на ветви деревьев и на птиц Америкипадает дождь.Свобода,мы будем искать тебя уже не в легендахи не в крови павших братьев,но когда лохмотья и камни,эти самые старые свидетели горя Америки,увидят тебя;даже если мы растворимся в тысячелетиях,по тому, что останется от нас в мастерских,и по честно исписанной нами бумаге,и по цветам, хранящим память о нашей любви,они узнают, как мы искали тебя,они узнают об этом по безмолвию ушедших в могилы,по всем неустановленным датам и безымянным терзаниям, —узнают, что вместе с корнями современных народовты прорастала как хлеб,как смиренный хлеб, который питает историю.Так будет,ибо не напрасностолько боли вынесено в прошломи столько боли сейчас на земле.