возился с настройками корректора — несколько раз, вместо бетонных стен, тоннель вдруг оказывался облицован бревнами, грубыми досками, неровно штукатуренным кирпичом.
Ксенобайт выскочил из кабины корректора, прищелкнул пальцами, вызывая личный псевдотерминал, потом извлек из воздуха карту.
— Где мы должны быть? — буркнул он, тыча картой в нос Махмуду.
— Вот тут, — раздраженно ответил ходок, с размаху чуть не продырявив карту пальцем.
— Правильно, а на самом деле мы где?
— Там!
— А вот шиш тебе! Какие координаты у этой точки?! — Пальцы программиста зашевелились, точно лапки отплясывающего лихой канкан паука. — Вот, видишь? А наши координаты какие? Вот мы где, понял? Так что реально наш тоннель выглядит вот так!
Изображение на карте изменилось. Боковой тоннель, который в настоящий момент прокладывали тестеры, изогнулся странной загогулиной, уходя к востоку от намеченного маршрута.
— А что? — пряча смущение, пробубнил Махмуд. — Тоже красиво...
— Красиво, — скривился Ксенобайт — Мы тут что, картины рисуем? Во-первых, как ты себе представляешь бункер с такими тоннелями? Кто его строил? Молдаване-гастарбайтеры?! А во-вторых, ты не забыл, что над нами город и план бункера привязан к его плану? И где-то наверху сейчас матерится Мак- Мэд, пробивающий колодцы с улиц вниз. Колодцы должны вести в бункер, а его — вот странно! — нет на месте!
— Ладно-ладно, намек понял, — уныло вздохнул ходок, — сейчас перероем...
Тестеры вернулись в бульдозер. Махмуд завел корректор, переключил передачу на «отмену» и, отпустив руль, плавно вжал педаль газа. Агрегат со странной для бульдозера скоростью и плавностью побежал назад, повторяя собственный путь и устраняя все изменения, которые внес в игровое пространство. Ксенобайт уткнулся в приборы, Махмуд молчал.
Вообще-то Ксенобайт сразу предложил попросту ввести в автопилот корректора маршрут, настроить параметры облицовки, придавить педаль газа ломиком и отпустить агрегат на вольные хлеба. Махмуд возразил, что это будет ненадежно, а самое главное — скучно. Что он, Махмуд, и так может провести этот дурацкий бульдозер по струнке с закрытыми глазами.
Бульдозер ходко катил задом наперед. Махмуд скучал на месте водителя, Ксенобайт с остекленевшими глазами витал где-то в мире математических абстракций.
— Эх... Сколько нам еще на сегодня? — вздохнув, спросил ходок: то ли от скуки, то ли пытаясь все- таки завязать беседу.
— Еще три яруса, потом центральную шахту.
— Ненавижу вертикальные шахты прокладывать, — пожаловался Махмуд.
Ксенобайт пожал плечами. Занятие и правда было не для слабонервных. Периодически бульдозер вдруг делал плавный поворот, зарывался носом в грунт и, прилипнув к стене, продолжал катить вперед, подчиняясь своей, персональной гравитации. Даже привычного к подобному сюрреализму Ксенобайта пронимало.
— Сегодня, скорее всего, не успеем. Говорят, со второго яруса еще будет выход в катакомбы... Ладно, не важно, план такой: сейчас ликвидируем безобразие с кривыми тоннелями, потом все-таки настраиваем автопилот. Заканчиваем этот ярус, подхватываем на борт Кешу...
Ксенобайт запнулся и заморгал, как будто только что о чем-то вспомнил. После истории с таинственным падежом бармаглотов растрепанный дизайнер прижился при тестерах. Вот и сегодня они работали вместе: Кеша должен был идти следом за корректором, развешивая на свежепрокопанных стенах всяческие украшения: лампы, пятна плесени, грязь, двери, разбитые терминалы и прочие украшения.
Позади бульдозера что-то испуганно пискнуло, чавкнуло; корректор подскочил, как будто наехав на камешек. Тестеры переглянулись. Махмуд судорожно задергал рычаги. Корректор вздохнул и остановился.
— Что это было? — с надеждой на лучшее спросил Махмуд. — Это ведь не Кешу мы переехали?
Ксенобайт сосредоточенно потряс коммуникатор.
— Кеша? Алло, Кеша, у тебя все в порядке? Нам тут немного тревожно за тебя...
— Ребята, — раздался из коммуникатора испуганный голос Кеши, — что-то случилось? Я как раз пятно крови к стене приклеивал, а тут вдруг меня что-то толкнуло — и стало темно. И пошевелиться я не могу... Что, сервер повис?
Тестеры перевели дух. Кажется с дизайнером все было в порядке, хоть он и оказался вмурован в толщу скальной породы.
— Да не, с сервером все в порядке, у нас тут небольшая накладочка вышла. Ты это... выходи, наверное, из виртуалки, обедать пора. Переведем дух и продолжим, ладно?
— Ладно, — не стал спорить Кеша.
Как вы уже догадались, тестеры все-таки приняли предложение главы технического отдела «Забытых перекрестков» Михалыча поработать на «Самару Софт». Работы было много, работа была интересная, каждому — в своей области. Но вот уже неделю, вместо того чтобы отлаживать физику, копаться в скриптах или отлаживать железо сервера, весь персонал проекта фактически занимался обустройством новой локации.
Процесс был захватывающим. По мановению руки Кеши из ровной плоскости вздымались холмы и горы, продавливались русла рек, возникали каньоны и утесы. Потом ландшафт одевался в текстуры, разворачивались ленты дорог.
Все равнины, развалины городов и пещеры вскоре предстояло заселить монстрами, но пока шел процесс тонкой настройки пейзажа. На совести тестеров оказался целый город с огромным подземным комплексом. По сложившейся традиции город пока оставался официально безымянным, но Банзай, едва глянув на «план застройки», тут же окрестил его «Ракун-сити», что Ксенобайт столь же быстро перевел как «Енотоград».
Кстати, Банзай, в дополнение к прочим своим порокам, оказался натуральным прорабом. Гоняя коллег и приставленного к ним Кешу, он быстро возвел небольшой городок. Следом, точно маньяк-архитектор, пошла Мелисса, делая заказы на эксклюзивные проломы в стенах, пятна плесени, граффити и просто интересные штуки, придающие городу неповторимый шарм. Нарисовать и «расклеить» все это по местам предстояло Кеше. Остальная компания, как уже упоминалось, занималась рытьем тоннелей и прочей черной работой, со страхом ожидая очередного прилива вдохновения «творческих личностей».
Вот и сейчас Банзай, точно бригадир на планерке, с хмурой миной шерстил коллег за мелкие недоработки:
— Какая зараза клепала пятиэтажку возле универмага?
— Засем ругаешься, насяльника? — угрюмо пробубнил Махмуд.
— А, твоя работа? Вот скажи мне, почему все квартиры в доме представляют собой сортиры метр на два с разбитым унитазом? Где остальное?!
— Остальное на месте, — рассудительно заметил Ксенобайт, — просто так уж получилось, что дверь с лестничной клетки ведет прямо в уборную. Второй двери в сортире не предусмотрено, но если пробить стену...
— Это каким извращенцем надо быть, чтобы додуматься ломать стены туалета?!
Махмуд с Ксенобайтом развели руками: мол, кто их знает, этих игроков.
— В общем — переделать. Мак, а ты чего скалишься? Во всем квартале, от водонапорной башни до трансформатора, который ты ставил, двери оказались без ручек! Ну скажи на милость, куда ты их дел? Толкнул налево, что ли?
— Да ладно, все равно двери обычно с ноги открываются, — пожал плечами стрелок.
— Ага, особенно те, что открываются на себя...
— Банзай, — вздохнул Махмуд, — ну что ты от нас хочешь? Мы же не строители. Пока вы с Мелиссой там творчески изгаляетесь, мы уже просто сатанеем от скуки. Понятное дело, случаются накладки...
