На лунном челеВолокна тумана едва лиСравнятся с кудрями Евлалии, что вольно на плечи ей пали,Поспорят с кудрями Евлалии, что мягко на плечи ей пали.О мире скорбейЗабыли мы с нейПод нашим незыблемым кровом.А с горних высотНам знаменье шлетАстарта в сиянии новом.И юная смотрит Евлалия на небо взором лиловым,И смотрит Евлалия взором жены, взоромхрустально-лиловым.
Когда в угрюмый час ночной,Однажды бледный и больной,Над грудой книг работал я,Ко мне в минуту забытья,Невнятный стук дошел извне,Как будто кто стучал ко мне,Тихонько в дверь мою стучал —И я, взволнованный, сказал:«Должно быть так, наверно, так —То поздний путник в этот мракСтучится в дверь, стучит ко мнеИ робко просится извнеВ приют жилища моего:То гость — и больше ничего».То было в хмуром декабре.Стояла стужа на дворе,В камине уголь догоралБагряным светом потолок,И я читал… но я не могУвлечься мудростью страниц…В тени опущенных ресницНосился образ предо мнойПодруги светлой, неземной,Чей дух средь ангельских именЛенорой в небе наречен,Но здесь, исчезнув без следа,Утратил имя — навсегда!А шорох шелковых завесМеня ласкал — и в мир чудесЯ, будто сонный, улетал,И страх, мне чуждый, проникалВ мою встревоженную грудь.Тогда, желая чем-нибудьБиенье сердца укротить,Я стал рассеянно твердить:«То поздний гость стучит ко мнеИ робко просится извне,В приют жилища моего:То гость — и больше ничего».От звука собственных речейЯ ощутил себя храбрейИ внятно, громко произнес:«Кого бы случай ни принес,Кто вы, скажите, я молю,Просящий входа в дверь мою?Простите мне: ваш легкий стукИмел такой неясный звук,Что, я клянусь, казалось мне,Я услыхал его во сне».Тогда, собрав остаток сил,Я настежь дверь свою открыл:Вокруг жилища моегоБыл мрак — и больше ничего.Застыв на месте, я впотьмахИ средь полночной тишиныПередо мной витали сны,Каких в обители земнойНе знал никто — никто живой!Но все по-прежнему кругомМолчало в сумраке ночном,Лишь звук один я услыхал:«Ленора!» — кто-то прошептал…Увы! я сам то имя звал,И эхо нелюдимых скалВ ответ шепнуло мне его,Тот звук — и больше ничего.
