– Да?

– Мне кажется, что Леонид должен что-то сказать в конце.

– Как? – не понял я.

– Чтобы Леонид что-то сказал. Ну, вроде как велика Россия, а отступать некуда… Понимаешь? Я конечно могу сам придумать, но хочется от непосредственного участника.

Виктор уставился на меня.

А я пытался вспомнить – что он сказал, тогда.

Виктор ждал. Он снова курил, грозил кулаком собаке, оккупировавшей «Победу», Лида гремела посудой и что-то напевала.

– Я вспомнил.

В руках у Виктора опять оказался блокнот, карандаш, он привычно поправил его ногтем и в нетерпении нарисовал в блокноте параграф.

Глава 15

– Так ты расскажешь? – спрашивает Вовка.

– Расскажу, – отвечаю я. – Как-нибудь. Только я не все помню, путаюсь. Сам понимаешь, сколько времени прошло. И как будто не я там был…

Вовка понимающе кивает, да, возраст, тут ничего не поделаешь, годы, склероз, маразм, талончик к доктору Альцгеймеру.

– Но главное-то помнишь? – он смотрит на меня с прищуром.

– Главное? Главное, пожалуй, помню. Только сейчас все равно времени не хватит…

– Не сейчас, потом. В следующую субботу, ладно?

– Субботы не хватит.

Вовка смотрит в сторону залива.

– Ну и хорошо, пусть несколько суббот, это даже лучше. Это надо сохранить.

– Что? – не понимаю я.

– Твои воспоминания. Для будущих поколений.

Вовка серьезен. Его очень интересуют будущие поколения, к моему юбилею он выжег на кленовой доске наше семейное древо, вплоть до восемнадцатого века. Увы, мы оказались отнюдь не аристократами, Вовка был этим, помню, разочарован немного. Я его успокоил, сообщив, что мой сын – его дедушка, служил в Кремлевском гарнизоне, сие, между прочим, приравнивается к службе в Кавалергардском полку Его Императорского Величества. И в свою очередь влечет за собой дарование потомственного дворянства, так что если бы сейчас на дворе у нас стояло бы самодержавие, он, Вовка, был бы дворянином аж в третьем колене. Вовка обрадовался и стал придумывать герб, щит, ленты, дубовые листья, все как полагается, даже девиз какой-то.

– Надо все записать на видео, – рассуждает Вовка. – И мемуары еще, сейчас это модно – мемуары. А потом отдельной книжкой выпустить – с фотографиями, с документами. Здорово ведь?

– Прекрасно.

– Так и сделаем. Я с папкой поговорю, и с дедушкой, пусть они тоже что-нибудь вспомнят.

– Вспомнят, наверное, – соглашаюсь я.

– У мамки тоже дедушка был, – рассуждает Вовка. – Он, кажется, на флоте воевал, я фотографию видел. А другой в плену сидел, это тоже интересно… Надо все хорошенько разузнать. А что это там еще…

Вовка вглядывается в сундук.

– Ты конфеты что ли хранишь? «Птичье молоко».. Не, мне не нравится птичье молоко, она в зубах застревает… Тяжелая.

Вовка открывает коробку, задумчиво хмыкает.

– Альбом… Английский какой-то художник… Можно?

Я киваю.

Вовка поддевает обложку, двумя пальцами, бережно, как старинную пластинку, извлекает альбом, кладет на стол, читает:

– Yephim Chistyakoff… Ну, имечко… Йепхим! У нас в классе есть один Боромир, помнишь, я рассказывал? Вот тоже родители удружили, Йепхим…

Вовка хихикает, разглядывает обложку, морщит лоб.

– Английский, значит, художник. В Лондоне напечатано.

– Просто из Англии привезли, – объясняю я. – У нас этого художника не очень хорошо знают, а там лучше…

– Понятно. А ты чего его хранишь?

– Нравится.

– Ну-ну…

Вовка с видом знатока листает альбом.