И не в смысле переносномПутник жадно норовитУплетать холмы и сосны,Больно вкусен этот вид!Запивать струею чистой,Ковш подняв над головой,Чуть соленой, чуть шерстистой,Темной влагой стиховой!
«На улице, как на поляне…»
На улице, как на поляне,Темно, а спички не горят,Падучих звезд летят сиянья,Как отсыревших спичек ряд.Как будто там гигант нескладныйСвоих шагов замедлил ходИ перед женщиной громаднойЗа спичкой спичку — звезды жжет,Или с усмешкою нескромной —Былых страстей — в полночный часСледит за нами призрак темныйИ передразнивает нас.
«Всю ночь огни играют мной…»
Всю ночь огни играют мной,В глаза вонзая блески льдинок,Над морем буйный дух земнойМеня зовет на поединок.Лучом прожектора настигИ рвется в дом слепящей птицей,Ошибся домом ты, старик,—Я не хочу с тобою биться!Не притворяйся маяком,Фортов сигналами глухими,Я помню мертвых моряков,Я помню все — я не таков,—Я дал земле другое имя!
ПТИЦЫ
Вечер мрачен, словно инок,И зудит, как старый овод.Телеграфных линий ряд,Где похожи на сардинок,Что наколоты на провод,Птицы малые сидят.Птицы малые — сардинки,Что скрипите под сурдинкуТелеграфных жалоб вы?Что ваш коготь сердцу вынет:Лета легкие поминки,Мирной осени крестины,Зелень долгую травы?Или быстрых вьюг похмелье,Кровожадное весельеНаскрипели вы тягуче —Темных кодов разговор,И теперь вас жалость мучит,Оттого вы так и селиНа меня смотреть в упор?