Руку о фартук вытер свою,Скрываясь, как берег в море,—Здесь много геройства в воздушном бою,Но больше еще аллегории. Я ухожу, я кочую, как жук, Севший на лист подорожника, Но по дороге я захожу — Я захожу к сапожнику.Там, где по кожам летает нож,Дратва скрипит слегка,Сердце мое говорит: «ПотревожьЭтого чудака!» Пока он ворочает мой каблук, Вопросов ловушку строю. Сапожник смеется: «Товарищ-друг, Сам я ходил в героях.Только глаза, как шило сберег,Весь, как ни есть, в заплатах,Сколько дорог — не вспомнишь дорог,Прошитых ногами, что дратвой. Я, брат, геройством по горло богат». Он встал — живо сказанье, Он встал — перемазанный ваксой Марат — И гордо рубцы показал мне!
САГА О ЖУРНАЛИСТЕ
Событья зовут его голосом властным:Трудись на всеобщее благо!И вот человек переполнен огнем,Блокноты, что латы, трепещут на нем —И здесь начинается сага.Темнокостюмен, как редут,Сосредоточен, как скелет,Идет: ему коня ведут,Но он берет мотоциклет —И здесь начинается сага.Газеты, как сына, его берегут,Семья его — все города,В родне глазомер и отвага,Он входит на праздник и в стены труда —И здесь начинается сага.Он — искра, и ветер, и рыцарь машин,Столетья кочующий друг,Свободы охотничья фляга.Он падает где-нибудь в черной глуши,Сыпняк или пуля, он падает вдруг —И здесь начинается сага.
ДОЖДЬ
Работал дождь. Он стены сек,Как сосны с пылу дровосек,Сквозь меховую тишину,Сквозь простоту уснувших рекНа город гнал весну.Свисал и падал он точней,Чем шаг под барабан,Ворча ночною воркотней,Светясь на стеклах, в желобах,Прохладных капель беготней.Он вымыл крыши, как полы,И в каждой свежесть занозил,Тут огляделся — мир дремал,Был город сделан мастерски:Утесы впаяны в дома.
