Петраков стоял у окна огромной палаты, разглядывая больничный двор. Плечо ныло, но уже не болело — ему только что ввели обезболивающий укол. Разглядывая парк, скамейки между деревьями, сидящих на скамейках и прогуливающихся по парку людей в халатах, попытался понять, кто и почему мог это сделать. Кому была нужна его смерть? Перебирал фамилии, события, поступки — и тут же отбрасывал их.

В дверь постучали, заглянула дежурная сестра. Улыбнувшись, сказала:

— Петр Николаевич, тут на ваше имя еще пришла почта.

— Почта? Что за почта?

Утром он уже получил несколько телеграмм с соболезнованиями по поводу смерти жены. Пришло много записок от знакомых и родственников, присланные в конвертах.

— Вот, — сестра протянула ему открытку. Взяв открытку, на лицевой стороне которой было изображено здание Совета Министров России, подумал: все-таки обо мне помнят. Кивнул:

— Спасибо.

Сестра ушла. Подойдя к окну, перевернул открытку. Ровным незнакомым почерком на обороте было написано:

«Уважаемый Петр Николаевич! Скорбим вместе с Вами. Но все же помните, кто сделал Вас человеком. Ваши верные друзья». Подписи, равно как марки и почтовой печати, не было.

Он стоял, механически перечитывая текст, и в конце концов понял, от кого открытка. И понял, почему стреляли по «Волге» и почему погибла его жена. Понял он также, кем были снаряжены катера, которые, как туманно сообщал в радиограмме его сын, пытались напасть на «Хаджибей».

Внезапно его охватил приступ ярости. Скомкав открытку и прошептав: «Как они смеют?» — подошел к двери. Резко распахнул ее, собираясь позвать сестру и спросить, как и каким образом эта открытка могла попасть в отделение правительственной больницы.

Он уже открыл было рот, но тут же сдержал себя. Осторожно прикрыл дверь. Отошел в глубину палаты.

Скрипя зубами, подумал: смешно спрашивать, как эта открытка могла попасть в отделение правительственной больницы. Да и, собственно, какие у него могут быть претензии к этой открытке? Ведь текст на обороте — самый невинный. Он вполне к месту. Верные друзья выражают ему сочувствие и скорбят вместе с ним. Хорошо еще, что смысл текста понимает только он.

Шевельнулось: а ведь они могут прослушивать его телефон. Здесь. Ведь домашний телефон они точно прослушивали, поэтому и узнали маршрут машины.

Проклятье. Но нет, он еще подержится. Только теперь он должен все пересмотреть. Все.

Подойдя к пластиковому ведру для отходов, нажатием педали поднял крышку. Мелко порвав открытку, бросил кусочки бумаги в ведро. Подумал: хорошо, что в ведре лежат окровавленные клочки ваты и спирали использованных бинтов. Санитарка все выкинет.

Отпустив педаль, подошел к окну. Почувствовал: колотится сердце. Сын. Вот что волнует его теперь больше всего. Они могут добраться до сына.

Нет, он все еще силен. Все еще. Утром, чтобы справиться, как он себя чувствует, ему звонил сам президент.

Постояв, подумал: а ведь все не так плохо. После этого покушения его шансы осуществить давнюю мечту, самому стать президентом, наверняка повысятся. Его рейтинг как политика и раньше был высок. Сейчас же, когда его имя у всех на слуху, рейтинг станет еще выше. Надо только все пересмотреть. Все.

Лег на кровать, повторяя про себя: все будет хорошо, все будет хорошо. Вот только — сын…

Попытался вспомнить, когда же будут передавать «Хаджибей» иранцам. Завтра? Послезавтра? Проклятье… Точно он не помнил. Если бы он был на работе, он бы тут же это выяснил. Но здесь он бессилен. Ясно, что по телефону из больницы он больше ни с кем разговаривать не сможет.

Но ничего, он выкарабкается. Обязательно выкарабкается.