— Раньше? А сейчас?
— Ну-у-у-у… ты знаешь, у него ж совсем нет глаз на лице, а только эти, свободно плавающие глазные яблоки, которые и отвечают за передачу изображения… — Ворон от смущения закашлялся. — На самом деле рано или поздно это должно было случиться.
— Слушай, ты можешь думать о чем-нибудь другом, кроме глазных яблок?
— Разумеется. Есть еще внутренности.
— ПИСК.
— Кстати, он прав, — сказала Сьюзен. — Боги не умирают. Во всяком случае, окончательно… Они продолжают существовать — где-то. Внутри какого-нибудь камня, в словах песни, в разуме животного, в шепоте ветра. Они никогда не уходят окончательно, цепляются за мир всеми когтями, ведут вечную борьбу за право вернуться. Однажды бог — всегда бог. Природа зимой тоже как будто умирает…
— Ладно, — кивнула Сьюзен. — Посмотрим, что же с ним случилось…
Она сняла с полки последнюю книгу и открыла ее наудачу…
Ощущения ударили ее словно хлыстом…
…Копыта, страх, кровь, холод, ночь…
Она выпустила книгу из рук, и та сразу захлопнулась.
— ПИСК?
— Я… в порядке.
Взглянув на книгу, Сьюзен поняла, что на самом деле это было дружеское предупреждение, как от домашнего животного, обезумевшего от боли, но все еще послушного, не желающего царапать или кусать руку кормившего. Пока не желающего. Где бы ни был Санта-Хрякус, мертвый или живой, он хотел, чтобы его оставили в покое…
Она посмотрела на Смерть Крыс. Крошечные глазные впадины маленького скелета пылали обескураживающе знакомым синим светом.
— ПИСК. И-ИСК?
— Крыса говорит, что если бы она хотела узнать все о Санта-Хрякусе, то отправилась бы в Замок Костей.
— О, это все детские сказки, — махнула рукой Сьюзен. — Туда якобы попадают письма, отправленные через каминную трубу. Просто старая легенда.
Она обернулась. Смерть Крыс и ворон молча смотрели на нее, и она вдруг поняла, что ведет себя слишком нормально.
— ПИСК?
— Крыса спрашивает: «Что значит “просто”!» — перевел ворон.
Сетка подошел к стоявшему в саду Среднему Дэйву. Если вообще можно было назвать это садом. Скорее то была земля рядом с… домом. Если вообще можно было назвать это домом. Разумеется, никто не жаловался, просто по очереди периодически выходили наружу. Внутри было как-то нехорошо.
Сетка поежился.
— А где сам? — спросил он.
— Там, наверху, — ответил Средний Дэйв. — Все пытается открыть ту комнату.
— Ту самую, с замками?
— Во-во.
Средний Дэйв скручивал самокрутку. Внутри дома… или башни… или места курить было нельзя, по крайней мере нормально. Вкус у табака был ужасным, и к горлу сразу подступала тошнота.
— Но зачем? Мы ведь сделали все, ради чего пришли… Стояли как толпа идиотов и глазели, как произносит заклинания этот недоволшебник. Я едва сдерживался, чтобы не расхохотаться. Что еще ему нужно?
— Говорит, что, если комната закрыта, он должен посмотреть, что внутри.
— А я думал, мы должны сделать то, зачем пришли, и уйти!
— Да? Так скажи ему об этом. Хочешь самокрутку?
Сетка взял кисет и успокоился.
— Много поганых мест я повидал, но такого…
— Во-во.
— Особенно изматывает эта его… вездесущность. Он как будто повсюду. И хочется набить брюхо чем- нибудь еще, кроме яблок.
— Во-во.
— А это треклятое небо — оно действует мне на нервы.
— Во-во.
Они старались не смотреть на небо. Почему-то казалось, что оно с минуты на минуту может свалиться. Прямо на тебя. По краям неба зияли огромные провалы — там, где их не должно было быть. И от этих провалов глаза начинали ныть, как больные зубы.
