– А ты думай головушкой, прежде чем ввязываться в авантюры! – непривычно резко ответил Борис. – Если тебе наплевать на свою жизнь, то мне, дружище, моя еще в радость. Двое детей, понимаешь ли, официальных, и еще не меньше трех дюжин по всей стране раскидано, и всем им папа нужен…

– Да что, в конце концов, случилось? – перебил я его. – Что за паника? Тебе кто-то угрожает?

– Лично мне – нет. А вот ты вольно или невольно влез в такую мясорубку, в такой змеиный питомник, что теперь даже рядом с тобой находиться опасно.

Я никогда раньше не замечал, что Борис трусоват, и это открытие было мне неприятно. Он сидел, скрестив руки на груди, закинув ногу на ногу, сжавшийся, напрягшийся, будто приготовился к отражению ударов. Этот часто улыбающийся, неторопливый человек, напоминающий сытого полусонного кота, был теперь неузнаваем. Я отвернулся, продолжая заниматься сборами, но мысли мои уже были далеко от Сокола.

Борис сопел, его распирало изнутри от потребности выговориться, но я своими ленивыми движениями как бы показывал свое безразличие к его проблемам, и он никак не мог поймать мой взгляд. Я понимал, что отдаляюсь от него, что между нами стремительно вырастает непреодолимая стена, но ничего поделать не мог, а точнее, не хотел.

– Да сядешь ты, в конце концов, или нет? – почти крикнул он.

Я понял, что он был уже на грани того, чтобы наговорить мне гадостей. Я кинул рюкзак на пол, выпрямился и посмотрел на него.

– Сядь! – повторил Борис. – И налей чего-нибудь!

– Мне сейчас идти на стену, – напомнил я ему.

– Мне налей, черт тебя возьми!

Я принес из кухни бутылку хереса. Борис сам отрезал верхушку пластиковой пробки и отхлебнул прямо из горлышка. От терпко-сладкого запаха крепленого вина меня передернуло.

– Я получил письмо от Локтева, – сказал он, вытирая губы.

– Откуда, интересно, у него твой адрес?

– Я пригласил его на лето к себе и оставил адрес.

– И что он пишет?

– Собственно, в письме ничего особенного нет. Он лишь напоминает мне о нашем разговоре. Читай сам.

Я взял из рук Бориса листок. Письмо было короткое, не письмо, а так, записка.

Я вернул письмо. Борис вложил его в конверт, мелко порвал, высыпал бумажный мусор в пепельницу и поджег. Я следил за ним и не мог сдержать усмешки. Он заметил это.

– Все веселишься? Чему радуешься, дурачок?

– По-моему, у штандартенфюрера эсэс Штирлица тоже была привычка сжигать письма в пепельнице. А ты знаешь, что современные криминалисты могут расшифровывать записи даже на сожженной бумаге?

– Не расшифруют, – ответил Борис, плеснул в пепельницу хереса и, к моему величайшему изумлению, выпил адскую смесь.

– И после этого, – сказал я, – ты будешь утверждать, что с головой не в порядке у меня?

– Так ты все понял? – спросил Борис. Глаза его подобрели, на бледном лице стал проступать румянец.

– Ничего не понял. Кто такой «А.»?

– Алексеев.

– А почему я не должен ни при каких обстоятельствах говорить о контактах с ним?

– Это в твоих же интересах.

– Естественно. Еще совсем недавно на меня вешали убийство Алексеева.

– Не то! – сказал Борис и замотал головой. – Не то!

Он снова отхлебнул из горлышка и тише добавил:

– Алексеева, оказывается, давно пасли контрразведчики.

– За какие заслуги такая честь?

Борис пожал плечами.

– Это меня не интересует.

Я смотрел на его бегающие глаза.

– О чем вы говорили с Локтевым?

– О том, как мне добраться до Душанбе.

– Боря, если ты хочешь меня о чем-либо предупредить, так делай это, а не темни.