Злая боль берет меня в тиски.Ни на миг мне не дает отсрочки.Трудно! Совладать ли одиночкеС этим тяжким приступом тоски?!Средь чужих, от родины далечеЯ молчу, от горести чуть жив…Кто же руки положил на плечи,Душу мне участьем облегчив?..С ласковым упреком шепчет кто-то:— Разве ты — один?.. Кругом взгляни!Хиросимы горькие сиротыГоворят: «Нам боль твоя сродни!»Смотрит добрым материнским взглядомТа, что белый шар дала тебе.И больные, в госпитале рядом,Все сочувствуют твоей судьбе.Вот к тебе подходит огорченный,Что-то торопясь тебе сказать,Незнакомец… Он — из Барселоны.На глазах его убили мать…— Пусть далеко друг от друга страны.Но сегодня вас поймет любой. —Рядом встал поэт из Пакистана:— Не печалься, брат мой. Я — с тобой!— Я — афганистанец. В вашем краеПобывать пока что я не мог.Но сегодня глаз не осушаю:Мама — наших радостей исток!— Дагестана я не знаю тоже.Я — из Конго. Я — лицом черна.Но, каков бы ни был цвет у кожи,Мать как жизнь. Она для всех одна.— Я — ирландец. Зелено все лето.Как в стране у вас, у нас вокруг,Но сегодня в черное одетаИ моя Ирландия, мой друг!..Разные по языку и вере,Все мы — чьи-то дочери, сыны…Всем понятна боль такой потери,Отовсюду голоса слышны.Вижу: в каждом сердце состраданьеПорождает горестная весть.Польские ко мне подходят пани,Мсье французы… Всех не перечесть!Греки, чехи, негры, итальянцы…Все, однако, отступить должны:Приближаются ко мне посланцыИз России, из моей страны.Женщины подходят пожилые,Маму не видавшие мою.И сегодня в их чертах впервыеМамины черты я узнаю.Точно всеми ты была любима,Каждый горем искренне убит…И сдается мне: вся ХиросимаО горянке-матери скорбит!Колокол рокочет. Голос медныйРаз по разу гуще и грустней.Словно бы над прахом мамы бедной
