Никита помылся, сменил белье, оделся — и на улицу. С телефоном проблему он решит. Покупай карточку, вставляй в таксофон и хоть на край света звони. Американский сервис уже поднялся на уровень отечественного. Или наоборот?..

Проблема в другом — где назначить встречу с Валерой. Назвать свою гостиницу — это глупо. Телефон Валеры, возможно, прослушивается. И с Мартой та же ситуация. Если, конечно, она уже не улетела в Грецию.

Никита зашел в магазин. Самая обыкновенная аптека по-американски. Здесь и товар купить можно, и пивка попить. Это в России в аптеках только лекарства продают. А в Америке все не как у людей. Начиная с зарплаты. Три-четыре тысячи долларов в месяц — ну разве это деньги. То ли дело родная российская тыща.

Правда, цены в Штатах тоже на высоте. Булка хлеба — два бакса Круто. Стоимость других товаров Никита рассмотреть не успел. Услышал голос Давида:

— О цене договоримся завтра…

За ним семенил пузатый тип с круглой репой и обвислыми щеками.

— Давид, ну куда ты?.. Надо отметить твое возвращение…

— Мне некогда. У меня еще есть дела в Нью-Йорке. Давид собирался выйти из магазина. Но заметил Никиту. Широко ему улыбнулся.

— Как устроились, мистер Содди? Никита уже привык ощущать себя американским подданным Уильямом Содди.

— Ничего, бывает и хуже…

— Вы зря выбрали этот отель…

— Я не выбирал. Мне его навязали…

— Таксист?

— Он и мои финансы…

— Да-да, я помню..

Из магазина они выходили вместе.

— Вот, хожу, ищу работу, — как бы в свое оправдание сказал Никита.

— Желаю вам удачи! — Давид протянул ему руку Никита пожал ее. И в это время рядом с ними остановился черный «БМВ». Из машины вышли два крепкосколоченных типа в строгих костюмах, при галстуках. Глаза скрывают широкие непроницаемые очки. Они подошли к Давиду.

— Мистер Кулинич? — спросил один.

— Нет, — покачал головой парень. — Моя фамилия Розенгольц…

— Разберемся, — нахмурил брови второй.

— А в чем, собственно, дело?

Никите сразу не понравились эти типы.

— Федеральное бюро расследований… Даже распахнутое удостоверение не добавило доверия к ним. Что-то в этих типах не то.

— Чему я обязан? — Давид внимательно всмотрелся в удостоверение.

Тень сомнения застряла в морщине на его лбу.

— Мы хотим, чтобы вы проехали с нами…

— Нет, — покачал он головой. — Вы не из ФБР, удостоверение поддельное…

Как он определил это, Никита не знал. Зато он понимал, что Давид прав. Интуиция подсказывала.

Давид подался назад. Один из типов протянул к нему руку, за грудки хотел ухватить. Но Давид увернулся. Кинулся к дверям магазина. Мужик рванул за ним.

Второй тип остался на месте. Осмотрелся по сторонам, скользнул ледяным взглядом по Никите. Оценил ситуацию и сунул руку за борт пиджака. Казалось, пистолет сам выскочил из кобуры, впрыгнул ему в руку.

Никита все видел и слышал. Поэтому он должен умереть. Тем более он оставался на месте. Не пытался удрать.

Только зря этот тип посчитал его легкой добычей. Никита вцепился ему в руку, взял ее на прием. Тип взвыл от боли и тут же затих: костяшками пальцев в висок Никита вырубил его напрочь. Пистолет упал на тротуар. Поднять его — дело одной секунды.

Хорошая «пушка» — итальянская «беретта». С глушителем — явно киллерский вариант. О достоинствах и недостатках «ствола» Никита размышлял на ходу. Нужно было нагнать второго типа, который шел за Давидом.

Давида он нашел в зале магазина. Тот сидел на заднице под прилавком. Глаза испуганные, очки на полу. Над ним возвышается мэн, в руках пистолет. Вокруг визг и суета — посетители магазина в шоке.

Еще мгновение, и грянет выстрел. Но Никита уже совсем рядом. Короткий мощный удар, рукоять «беретты» вгрызается в шейные позвонки киллера. Мэн без чувств валится на пол.

Дальше — проще. Никита хватает Давида за хибот, ставит на ноги и буксиром тянет к выходу из магазина. Тот покорно бежит за ним. Никита впихивает его в «БМВ», сам садится за руль. Ключ в замке зажигания. Раз — и плавно заработал движок. Два — и машина стартует с места.

Краем глаза Никита видел, как смотрит на него Давид. В глазах удивление и восхищение.

— Вы… Вы это смогли… Как?

— Каком кверху…

— Кто вы?

— Последний герой боевика. Арнольд Шварценеггер. Что, не узнаешь?

Хорошенькое начало у этого боевика. Не успел в Штаты приехать. И сразу в заварушку попал. А может, так надо? Может, это часть сценария, составленного Судьбой? Не стоит забывать, что в Америке он неспроста…

— Вы шутите…

— Шучу. Хотя, если честно, не до шуток… Тебе, я вижу, тоже… Как ты раскусил этих типов?

— Агенты ФБР на «БМВ» не ездят…

— С чего ты взял?

— Это непатриотично.

— Чушь.

— Может быть. Но если бы я думал так же, как вы, я бы не стал всматриваться в удостоверение. А оно фальшивое — это я могу сказать с полной уверенностью…

— Особенно сейчас. После того, что случилось… А что, собственно, случилось. Почему эти ребята хотели тебя убить… Или не знаешь?

— Знаю… Это долгая история…

— А ты постарайся в двух словах обрисовать.

— Есть один мафиози. Юрий Вишняк. Он из России в Америку еще в девяносто втором перебрался. К моему отцу приехал. С моей сестрой жить стал… А потом убил мою сестру… Я видел, как он ее убивал. Это было ужасно. Нужно было видеть глаза этого монстра… Я рассказал все отцу. А тот сразу к своему другу дяде Яше побежал. Магазин свой ему на попечение оставил. А нас в дорогу отправил. К тете Моте — она в Олбани жила. А сам за Алику мстить пошел. Только не смог отомстить. Убили его… Нас искали. Но мама моя — мудрая женщина. Мы хорошо спрятались. А потом в Израиль вылетели. Денег с собой немного взяли. Бизнес свой открыли. Дела в гору пошли… Неспокойно сейчас в Израиле. Конфликт с палестинцами. Но ничего, жить можно. Мы с мамой живем… Я собираюсь свой супермаркет открывать. А у нас недвижимость в Америке. Дядя Яша по-прежнему нашими делами управляет. Вот и приехал я в Америку, чтобы магазин продать. Тому же дяде Яше…

— Продать магазин и обратно в Израиль?..

— Да…

— Я думал, ты за сестру мстить приехал, за отца…

— Вы снова шутите?