— Куда-нибудь в отель, — ответил Никита. — Где подешевле…

Водитель понимающе кивнул.

— Есть тут одно местечко…

Возможно, у него договор с хозяином какого-то отеля. Чтобы таких вот не определившихся туристов ему поставлял. А может, и нет… Никите все равно, как у него там дело поставлено. Главное, чтобы ему приткнуться куда было. Человек — не собака. Ему без жилья нельзя.

Машина только тронулась с места, как тут же остановилась. Еще один клиент появился. Высокий худощавый парень с вытянутым лицом. Круглые очки на носу. Они бы смотрелись смешно, если бы не серьезный вид парня. Кучерявые волосы, нос с горбинкой, характерная форма губ. Похоже, этот парень из славного Давидова племени. С земли обетованной он прибыл, не иначе. Почти одновременно с рейсом из России прибыл борт из Израиля. Никита узнал об этом совершенно случайно.

— Брайтон-Бич, — сказал он.

— О! Мы туда как раз и едем!.. — как будто обрадовался таксист.

Разговор шел на английском. Но Никита уже знал, что водитель — из русских эмигрантов. И парень имеет к русскому племени если не прямое, то хотя бы косвенное отношение. Интуиция, раз. Пароль — «Брайтон-Бич», — два. На этом и основывался его вывод.

— Как погода в Тель-Авиве? — по-русски спросил Никита.

Не совсем вежливо по отношению к незнакомому человеку. Но к черту условности.

— Солнце и арабы, — лаконично ответил парень. На русском, с едва уловимым акцентом. И удивленно посмотрел на Никиту.

— Вы русский? — спросил он.

— Почти. Гражданство американское. Душа русская…

— Значит, вас отель на Брайтон-Бич устроит? — снова обрадовался таксист.

Его радость понятна. Взял сразу двух пассажиров, с обоих денежку за проезд скачает. А еще одного из них в отель пристроит. А это приработок. Все за один заезд.

— Устроит… У меня всего четыреста долларов, — честно признался Никита.

— Это нормально, — кивнул таксист. — Дней на пять хватит… А ты откуда приехал?

Вот так, всего четыреста долларов у Никиты. Значит, можно с «вы» переходить на «ты». Чисто русская логика.

— Из Сан-Франциско, — не задумываясь, соврал Никита.

— Далековато…

— Ага, не ближний свет. И вообще, не нравится мне этот город…

— Почему?

— Потому что дед мой там разорился, отец, теперь вот я… Фирма у меня своя была. В трубу вылетела. Теперь вот еду в Нью-Йорк счастье пытать… А может, мне в Россию податься? Историческая родина, как-никак. Говорят, там сейчас хорошо..

— Ага, хорошо, — фыркнул таксист. — Очень хорошо… Брат у меня там живет. Счастливо живет. Как ишак вкалывает за тридцать долларов в месяц. Считай, даром. Это ведь даже не рабовладельческий строй. Это коммунизм. Я еще со школы помню, нас учили: коммунизм — это когда денег не будет. Ну вот и нет у людей денег…

Похоже, таксист сел на своего любимого конька. И давай охаживать Расею-матушку и вдоль и поперек, и в хвост и в гриву. Весело?.. Не очень…

— …Сидят два червя в дерьме, сын и отец, — тарахтел водитель. — Сын спрашивает у отца: «Пап, а почему мы в яблоках не живем или там в грушах?» Отец и отвечает: «Понимаешь, сын, есть такое понятие — Родина…» Вот я и брату своему этот анекдот сто раз рассказывал. Не понимает. Хорошо ему в дерьме…

— Так свое ж, родное, — усмехнулся Никита.

Из своего родного дерьма он уже выбрался. Осталось только вляпаться в чужое, «Made in USA». А может, «сделано в СССР»? Если насчет Клима, то это дерьмо произведено в Союзе, экспортом отправлено в Штаты.

— Еще анекдот, — не унимался водитель. — Первомай. Демонстрация. Журналист у рабочего. Вам нравится жить в Советском Союзе. Ответ: «Да пошел ты в задницу!» Комментарий: «Вот так, с шутками, прибаутками, советский народ движется в светлое коммунистическое будущее…»

Вот так, с шутками, прибаутками, такси добралось до Брайтон-Бич,

— Приехали! — объявил таксист, останавливая машину.

— Откуда вы знаете, что мне нужно именно сюда? — подозрительно покосился на него парень.

Машина стояла неподалеку от какого-то магазина.

— Вам? Сюда? — удивился водитель. — Вообще-то я привез сюда нашею русско-американского друга…

Он показал в другую сторону. На старое неприметное здание с поблекшей вывеской. Это и был отель, где мог остановиться Никита.

— Значит, соседями будем, — сказал парень. — Мне сюда, — показал он на магазин. И с какой-то грустной иронией добавил: — Если будем…

Они расплатились с таксистом.

— На всякий случай, меня Никитой зовут…

— Меня Давидом…

Вот так и познакомились. На этом знакомство и закончилось. Никита направился в отель «Клоповник» — это он сам дал ему такое название. Давид направился к магазину.

За стойкой в мрачном вестибюле сидела средних лет рыхлая женщина. С его появлением вскочила, засуетилась. Никаких проблем с оформлением. Минут через пять Никита уже осматривал свой номер. Комната три на четыре — светлая и пыльная. Скудная мебель. Старенький телевизор. Затертый коврик на полу. Туалет, душ. И все это удовольствие за пятьдесят долларов в сутки. Но это куда лучше, чем общежитие барачного типа в исправительно-трудовой колонии строгого режима.

Никита подошел к окну, раздвинул занавески, распахнул створки. Приятный теплый ветерок потрепал волосы, свежий воздух наполнил легкие. Хорошо. Весна, она и в Нью-Йорке весна…

Через дорогу, прямо напротив окна, тот самый магазин, куда направился Давид. На первом этаже магазин, на втором жилое помещение. В комнате за окном два человека. Зрение у Никиты отличное. И окно не зашторено. Ему показалось, что он узнал одного человека — это Давид, его попутчик. Ну и что здесь такого? А ничего…

Прямо в одежде Никита бухнулся на кровать. Не хорошо это. А очень хорошо. Заложил руки за голову, закрыл глаза. Немного полежит, примет душ, и гулять Первым делом нужно позвонить в Москву. Не из отеля, нет. Из международного таксофона. Связаться с Мартой, с Валерой и дать им свои координаты. Не век же ему куковать в одиночестве и забвении…

— Куклы Барби, говоришь?..

Леля изучающе смотрела на двух сестер-близняшек. Красивые, стройные, длинноногие. Белокурые волосы, идеальной чистоты кожа — как будто из высокосортной пластмассы, кукольное личико, большие широко распахнутые глаза — голубые как небо. Взгляд кукольно-восторженный и немного глуповатый. Да, на кукол Барби эти девчонки похожи.

— А как танцуют? — спросила Леля.

— Да так себе, — небрежно бросил Леонтий. Он ее продюсер. Ракетоноситель, который несет ее звездный корабль на вершину музыкального Олимпа.

— Девочки, на сцену, — так же небрежно махнул он рукой.

Сестры глупо заулыбались и вспорхнули на сцену.

— Ты сейчас все увидишь, — восторженно зашептал Леонтий.