я замыкающий и плохо вижу цель.
А цепь звенит, и на цепи поёт свирель,
поёт о жизни нескончаемой своей
в теченье двух в теченье дней… в теченье века -
какой тут век у нас и что тут за страна?
Два дня – Великая Китайская Стена,
в сон уходящая, пришедшая из сна,
два дня – река, строка гекзаметра, улика…
Послушаешь: поют! А жизнь, сама собою,
проходит стороной – такой напрасный труд…
но мы идём за ней тяжёлою гурьбою -
замрёшь на полчаса, послушаешь: поют!
О чём они, когда так тесно в расписаньи
сгустившимся часам, когда не до молитв, -
забыв про небеса, живём под небесами,
а вспомнишь небеса, послушаешь: болит!
Внутри болит – и жмут плащи, пальто и шубы,
жмут хижины, дворцы, и все пространства – жмут,
и музыки почти совсем не помнят губы,
и полотно судьбы почти свернулось в жгут,
и жгут лучи светил – дневного и ночного,
воспоминанья жгут, свистя, как тонкий прут,
но больше жгут стихи: в них жжёт любое слово -
опомнишься от них, послушаешь: поют!
Бумажный храм мечты, надежды храм картонный,
светлопроцветшии крест, как сон твой, невесом…
Но как они поют – над бездной, у которой
гуляем мы с тобой, забывши обо всём!
Как объяснишь, что нет невинней нас!
Невинны все, кто попадает в бурю,
невинны все, бредущие вслепую,
и все, кто верит в случай и в Богдаст.
Невинны все гонимые и все
отверженные, ибо – за чертою,
и все, кто говорит «я вас не стою»,
и все, чья жизнь висит на волоске.
А нам осталось жить – ну, день один,
ну, триста лет, ну, сколько пожелаем:
ведь всё равно за быстрым поцелуем
мы жизнь и всё на свете проглядим -
и нету никакой вины на нас:
невинны, кто отведали лавины.
А те, кто любят, много раз невинны -
они и умирают много раз.
1
Февраль весь белый, весь в извёстке -
и даром что молодцеват!
Сейчас я выйду на подмостки
и стану плохо танцевать,
и все увидят, как увяли
мои пустые рукава,
и денежку дадут едва ли:
я деревянный, я дрова.
Но будет музыка, как мука,
меня к движенью понукать
и помыкать мной: дескать, ну-ка -
и будет ниже поникать
колпак, чьи бубенцы озябли,
пока пылал ваш карнавал…
Потом прибьёт меня хозяин
за то, что плохо танцевал -
до крови… и, трясясь на нити,
я повторю свои слова:
я деревянный, извините,
я деревянный, я дрова.
2
А она балерина, а я…
на нея обращают вниманье:
она кружится, снег поднимая, -
будто вовсе и нету ея!
У нея голубые глаза,
а на туфельках множество пряжек -
золотистых: она ими пляшет,
а глазами – глядит… и нельзя
потому не любить ея глаз,
и нельзя не любить ея пряжек -
тех, которыми так она пляшет,
исчезаючи в танце от нас!
Она пляшет и снег бередит -
и не видит меня на отшибе:
почему мы такие чужие
и она на арапа глядит?
Он ведь ей не родня, не ровня -
он из дальней страны окаянной…
Я не буду такой деревянный:
Госпожа, погляди на меня!
3
Это балаган, балаган, балаган -
балаганный дед веселит, веселит,
барабанщик бьёт в барабан, барабан -
барабан гудит, басовит, басовит.
А шарманка тоненько этак поёт,
и шарманщик крутит за ручку мотив,
и шарманщик розовый билетик даёт -
то-то будешь счастлив, ему заплатив!
Кто бы мне билетик такой подарил -
я ему за это спляшу и спою!
В ящике чудесном полно балерин -
может, я найду среди них и свою.
