— Мазь?
— Мазь, мазь… Не знаю, где ты достала живую и мертвую мазь, но ее запах я узнаю сразу, небось в комнате той новой стырила… гм. Ладно, прощаю.
Фыркаю и отворачиваюсь. До слез не хочется вставать и идти обратно. Мне холодно, я устала, замерзла, голова стала как чугунная и болит, меня знобит! И сил нет вообще никаких.
— Пока она на тебе — мертвецы не тронут. Уж больно они полынь не любят. Но утром эффект пройдет и тебя сожрут. Круто, да?
Офигенно.
— Так ты идешь или тут побудешь? Траву можно сорвать строго до рассвета. Сварить зелье можно и позже, но сорвать…
— Как она хоть выглядит?
Я на грани отчаяния. Не представляю, как встану-то, а уж как пойду…
— Желтая! — Маг задержал дыхание и мысленно сосчитал до десяти, чтоб не сорваться. Ну и характер у него.
— Я в курсе, что не синяя. Где растет, как искать? Там темно, между прочим.
— Растет на кладбище! Искать молча! Цвет ЖЕЛТЫЙ!
Выметаюсь из комнаты, дабы не нарваться. Мне вслед полетела подушка.
Да-да, я в курсе, что больные мужики невыносимы. Но этот… он наихудший из всех.
Стою напротив мертвецов, устало их разглядываю. Те расступаться не спешат, пытаясь понять, с чего я такая наглая сегодня. Блин, надо было у мага прядь взять! Точно.
Уматываю обратно в дом.
Нож тупой попался… я прядь в итоге не срезала, а выдрала. Что сказал маг, приводить не буду, тем более что кроме предлогов там был даже не мат, там был сплошной ор.
Я даже чуть не оглохла на одно ухо.
С другой стороны… я испытала ни с чем не сравнимое удовольствие, выдирая эту жалкую прядочку.
И снова мертвецы. Глаза настороженные, воют в унисон. Явно договорились сожрать, плюнув на мазь. Демонстрирую всем прядку, гордо прохожу сквозь толпу. Мертвяки расступаются, принюхиваясь и морщась.
Что, не нравится? Терпите! Я ведь его терплю… хозяина вашего и уже моего по ходу… Нет, не хозяин он мне. Эксплуататор чертов.
Вот, если думать о чем-то отвлеченном, переставлять ноги не так мучительно трудно. Глаза периодически закрываются, тело слабеет и просит отдохнуть. Замерзла так, что уже даже дрожать не тянет.
Вот я о чем подумала. Н-да.
Люди! Не верьте в сказки! Не бывает сказок! Бывает суровая, жуткая реальность, к которой можно относиться с юмором. Ибо когда не остается ни сил, ни решимости, ни даже капельки храбрости — только ужас и бессилие — начинаешь юморить. Вроде защитного механизма. Если поржешь, авось и не страшно будет. А вообще, прежде чем мечтать оказаться на месте главной героини, понятно, что на моем месте не хотела б оказаться ни одна живая душа, но все же… я ж себя отвлекаю. Продолжим.
Гм. Упала. Встаю и ползу дальше… не, надо на ноги встать. Так несолидно. Мертвецы эти еще следом бредут, изучая мой филей и перерыкиваясь. Процессия из нас, кстати, прикольная получилась. Я еле плетусь, вот и они, кучкой, крадутся следом, переговариваясь и вздыхая по кускам мяса на моих костях. Н- да.
Ну так вот, о сказках!
Вот давайте возьмем… какая там самая позитивная? О! «Спящая красавица». Значица, жила принцесса, потом соснула на пару сотен лет и… проснулась замужем за прекрасным принцем. Вся трагедия в том, что уколола палец, кажется. Ну типа это мы потянем.
Ага. А теперь представьте. Вы на месте принцессы за неделю до укола. Дворец. Средневековье. Вы в корсаже бродите по продуваемому всеми ветрами замку в поисках свободного горшка в углу. Ибо удобства, извиняйте, в виде личной канализации не предусмотрены. Ну это о наболевшем. Далее. Принцесса! А это значит: рано вставать, с мужиками не болтать, учить весь день этику-эстетику или тупо лежать на постели и трагически разглядывать потолок. А что вы думали? Погулять нельзя, телика нет, книжки… только грамматика да математика, если повезет. Если нет — нет и того. Вокруг престарелые прислужницы, дабы не затмевали красоту миледи. И… все! И десять дней вы сидите в комнате, помираете от скуки, пытаетесь уколоть палец хоть обо что-нибудь.
Пункт два. Злая волшебница наконец-то пришла. Поздравляю, вы ее дождались и не померли от скуки. Подсовываете палец, отбираете веретено, орете, какого хрена так задержалась. Злая ведьма в шоке отчаливает, пытаясь сообразить, где так промахнулась в воспитании крестницы. Но это не столь важно, палец уколот — заражение, гангрена, ампутация руки, вечный сон…
Не нравится? Ладно, укололи, спиртом обработали, зевнули, уснули. Нравится? Идем дальше. Да, а как она там в туалет ходила за сто лет-то… небось сложно было терпеть. Ладно, неважно. Принцессы такие существа, которые даже пукать не умеют. Я где-то читала. Там клинический случай.
Далее пришел он! И поцелова-а-ал!!!
Вы медленно открываете глаза, задыхаясь от вони из его рта (некогда зубы чистить было — спешил спасти и подвиги свершить, дабы устоять перед драконом), смешанной со стойким жутким запахом пота и еще чего-то, чего вам распознавать не хочется. Вся его красота заключается в том, что мужик в славных боях сохранил главное украшение мужского тела… нос. Зубы не все, но он вам улыбается, огромный, как горилла, и такой же волосатый. А потом… первая брачная ночь! Кто сказал, что эта горилла будет терпеть? Она три дня скакала как заведенная, убила дракона, порубила кустарник, одолела злые чары и чуть не сдохла, вскрывая дверь в замурованную спальню. Это вы потерпите, он — нет. Поздравляю… романтика…
Н-да, а потом он хлопнет зареванную принцессу по заду, довольно справит нужду в углу, схватит за руку и выволочет из спальни, чтобы, значит, отвезти в свое королевство. Где вот эта брачная ночь… без изысков и вопросов: «Тебе было хорошо?» — станет вашим постоянным спутником. Вы будете его ублажать, есть жирную пищу, покрываться прыщами, получать фингалы под глаз, ежели вам улыбнется кто-то из его друзей, и терпеть, терпеть, терпеть. Супер, да? Отличная сказка. Лично меня радует. Думаю, конец у нее был эпический. Что-то вроде: «И родила она сорок детей, радуя папу каждый год тройней».
Ржу, опираясь рукой на оградку. О. Я дошла! В смысле мы дошли. Оглядываюсь на зомби и задумчиво их разглядываю. Те заволновались, зарычали, кто-то кинул в меня тазом… ну который из костей, хорошо — уклонилась.
— Пошли вон.
Меня не слушали. Им бы пожрать…
Устало вздыхаю и бреду дальше, я, кстати, свечку взяла на этот раз. Умная стала, аж жуть. Спички ща достану… во-от.
Теперь странная полудохлая ведьма бродит по кладбищу с зажженной свечкой и ищет желтую травку. Все правильно, так и должно быть. Это ж я. И мое гениальное невезение.
Все… достало. Сажусь на оградку и пытаюсь хоть немного прийти в себя, дыхание вырывается из
