Всё могло быть иначе— Ах, всё могло быть иначе,—Сказал мне мой спутник в бедствии,— Без этакой неудачи,Без этих дурных последствий!Какой-то проклятый случайТолкает нас в эти беды.Ах, всё могло быть лучше.Если б не случай этот!И я ему тоже вторю:— Ах, всё могло быть славно —Плыли б сейчас по морю.На волнах качаясь плавно!Вот так мы сидим и плачемИ хлеб жуём со слезами:— Ах, всё могло быть иначе.Если б не мы сами!ШарХотел я летать в поднебесье.Смотреть свысока на зарюПодобно воздушному шару —Тугому, как мяч пузырю.Мечта моя точно свершиласьИ мне полететь удалосьПодобно воздушному шару.Пробитому пулей насквозь.Я падал. И падая понял,Что прежде — с пустой головойПодобно воздушному шаруЛетал я над этой землёй.НорвегияНет, я там не был. Но с детства мнеЗнакома каждая пядь,В страну, где так часто бродил во снеЯ возвращаюсь опять.Белые домики, берег крут.Запахло пенькой на миг.Спокойные люди у пристани ждутСоли, газет и книг.Трап опустили. Схожу дрожа.По виду-то я хорош —Блестящие пуговки, пёстрый шарф,На поясе — финский нож.Честь отдаю, как простой матросИ медленно, мне в ответМорскую фуражку с седых волосСнимает столетний дед.И я говорю им — сразу всем —На четырёх языках,Что здесь бы остаться хотел совсем,Что жизнь моя — в их руках.Глиняных трубочек лёгкий дымЛетит голубой канвойИ великаны один за другимКивают мне головой.Как будто я человек, а не трупИ нет за спиной моейОгня и воды, и медных труб,И кое-чего страшней.Как человек, я построю дом —Окно, четыре стеныИ выучу их язык. Потом —Обычаи их страны.Буду в горах собирать цветы,На танцы ходить в пакгаузИ толстая фрекен мне скажет: «ТыТакой же как наши. Клаус».Буду ловить у прибрежных скалУсатых, морских рачков.Как будто это не я писалКниги для дураков.Дождь пройдётДождь пройдёт По дорогам весеннимЗастучит телеграф торопливых шагов.Солнце выглянет вдруг. И вечерние тениПонемногу покроют промокшие травы лугов.Дождь пройдёт. На блестящую крышу амбараСядет яркая птица. Сбудутся давние сны.Мы пойдём осторожно по мокрым дорожкам бульвара.Попирая ногами истомлённую землю весны.За гирляндой огней зашумит, заволнуется…?Запоют скрипачи, призывая понять и простить.Да и незачем нам вспоминать отошедшее гореИ, былое кляня, о былом потихоньку грустить.Мы вернёмся домой. Отогреем холодные руки.Свет повсюду зажжём. И прославим судьбу, не шутя,За такую, как эта, бесконечную горечь разлуки.
