И не растаял грозный снег,
А на душе уж не тревожно,
Идет всё дальше жизни бег.
А там, глядишь, и лето грянет,
И пыль осядет на цветах,
Потом и осень, всё увянет
Ковром бордовым на полях.
***
Дом столбом, дом столпом
Вдруг ложится на снег.
Как сухой муравейник,
Живет человек.
Подожгут — побежит
Обольют — затаится.
А потом снова он
Заскрипит, словно спица.
Ну, а вытащат спицу —
Вовсе будет дыра.
Не пригоден он к жизни —
Бог старался, да зря.
***
Я себя счастливою считала,
Богом охраняема, судьбой.
Вы читаете Газета День Литературы # 93 (2004 5)
