Когда молитвы я творюПеред иконою старинной,Моля за близких, говорю:– Я на себя беру их вины!Прости им, Боже! обратиВсе на меня те наказанья.Что присудил им, – всё снестиЯ рад за них в их оправданье! –Молю, тревожась и скорбя,И верю, и благоговею,Молю в слезах, – как за себяУже давно молить не смею.
ПАМЯТИ ПОЭТА
Вынесли гроб отпетого,Зароют в землю потом…Жил-был поэт – и нет его,И вянут цветы под крестом…Книжка стихов останетсяИ долго еще будет жить, –К ней от могилы тянетсяБессмертия хрупкая нить.
ПОРТ ВЕНЕРЫ
Пристань с названьем старинным, как миф,Смотрит в прозрачный залив.Пристань Венеры! – не здесь ли онаВ пене была рождена?Войны не помнят, но верный гранитИмя Венеры хранит.Что-то манило в былые годаСлавных поэтов сюда.Может, их ждали богини следыЗдесь, на песке у воды?Может быть, в пене являлась им вновьТа, чье дыханье – любовь?Всё может быть, но кто вспомнит о томВ этом заливе глухом?Бухта Поэтов и Байронов грот, –Кто здесь теперь их найдет?..
СОФИЗМ
Нам Тютчев дал в пылу лиризмаПример чистейшего софизма:«Мысль изреченная есть ложь».Поймешь – молчи, а то – солжешь.
