Вася замешкался и получил оплеуху:

– Руки.

Вася сложил руки за спиной.

– Молодец, хороший мальчик, – Шатов вырвал шнур из телефона, и туго обмотал им запястью Некрофила. – Теперь – ножки.

Когда Шатов потянул со стола компьютерную «мышку», Вася попытался запротестовать. Ему даже удалось вывернуться из-под руки Шатова и встать на колени.

– Лежать, – рявкнул Шатов, и новая оплеуха опрокинула Васю на диван, – компьютера жалко? Себя пожалей хотя бы, раз меня не пожалел.

Связав Васе ноги, Шатов вскочил и прошелся по комнате. Так, шептал себе Шатов, так, теперь поговорим. Теперь ты, Вася, мне расскажешь все. Кто, кому, за что. Не твои принципиальные что, где, когда, а то, что нужно мне. Иначе…

Что иначе? Что?

– Что тебе нужно, Шатов? Ты чего взбесился?

– Что мне нужно? – Шатов схватил Васю за горло.

– За-х-душишь, козел… – простонал Некрофил.

– И что, кто-то заплачет? Кто-то пожалеет? Ты кого-нибудь в жизни жалел?

– Гор-ло… – еле выдавил из себя Вася.

– Хорошо, горло. Ладно, – Шатов заставил себя разжать руку, – но ты сейчас мне расскажешь все. Все, до капельки.

Вася закашлялся. По лицу текла кровь. И слезы. И Вася не отводил глаз от лица Шатова.

– Говорить можешь? – спросил Шатов присаживаясь возле Некрофила.

– Могу.

– Замечательно. Говори.

– О чем? – хрипло спросил Вася, – О Башкирове, что ли?

– Не строй из себя идиота большего, чем ты есть на самом деле.

– Тогда что тебе нужно?

– Ты послал за мной человека…

– Я? За тобой? – глаза Васи удивленно расширились. – С каких хренов?

Он это сказал достаточно искренне, даже возмущение мелькнуло в голосе, но Шатову не нужна была искренность, ему нужна была правда.

Удар. Ладонью по лицу. Наотмашь. Брызги крови пунктиром пропечатали покрывало на диване. Вася всхлипнул, пытаясь остановить кровь из носу.

– Ты послал за мной человека. Сегодня утром. Зачем?

– Я никого не посылал. Слышишь, козел? Не посылал. На хрена мне это?

– Вот именно, – сказал Шатов. – На хрена? Тебя еще раз ударить?

– Что хочешь делай, урод! – выкрикнул Вася. – Никого я за тобой не посылал. Нету у меня таких людей! Нету.

– Посылал, Вася. К сожалению, я это знаю точно. Очень точно. Ты послал за мной хвост.

– Ты не слишком много о себе возомнил? – Вася сплюнул кровь, прямо на диван.

– Ты, возможно, решил все выяснить, чтобы потом кому-нибудь стукануть по поводу моего интереса к смерти… к естественной смерти господина Башкирова. Ты ведь о нем отказался со мной разговаривать? О нем? Почему?

– Да никого я не посылал. Никто не интересуется теми, кто спрашивает о Башкирове. Просто эта информация из того перечня, который я не могу разглашать. Я ведь тоже под людьми работаю! Нельзя мне…

– Под людьми? – скептически переспросил Шатов, – Хочешь сказать, что у тебя есть крыша, которая снимает с тебя процент и регламентирует ассортимент твоих услуг?

– А то нет! – Вася шмыгнул носом.

– Звучит не слишком убедительно, Вася. Не слишком.

– Как есть, так и звучит.

– Ладно. На время я тебе поверю. Только на время. Есть у тебя крыша. Тогда, судя по всему, ты просто решил на мне заработать…

– На тебе, – губы Васи искривились, и лицо стало похоже на маску веселящегося ужаса. – Кто за тебя заплатит?

– Тебе виднее. Назову цифру – десять тысяч долларов. За мою голову.

– С ума сошел? Кто может за тебя заплатить такие бабки? И почему я должен за ними бросаться? Крышей поехал? Я не лезу в ваши разборки. Не лезу, слышишь?