Emigrant

Vous e ? tes ici entre vous: maisons, monnaies, fumeґes, Et les femmes, et les ideґes, Sans reґussir a` vous aimer, sans reґussir a` vous unir, Alors, celui-ci ou celui-la`, — Comme Schuman avec le printemps sous son manteau: — Plus haut! Toujours plus haut! Alors, comme le treґmolo en suspens d’un rossignol — Cet eґlu ou tel autre, Le plus craintif —, car vous avez d’abord releveґ la te ? te, Puis leґcheґ les pieds! Perdu parmi les hernies et les harpies, Dieu, dans les lieux de perdition. Puis un de trop! Il vient d’en-haut! Un ressortissant! Un deґfi! Et qui n’a pas perdu l’habitude... De voir Trop haut... Qui refuse les potences... Parmi Les deґchets de devises et de visas... Un ressortissant.

PoEte

Le poe`te engage son discours de tre`s loin, Son discours engage le poe`te tre`s loin. Et par des plane`tes, des signes, par les fondrie`res Des paraboles deґtourneґes... Entre le oui et le non. Et lui-me ? me quand il s’envole du clocher, Il brise son crochet... puisque la voie des come`tes Est la voie des poe`tes. Des maillons eґparpilleґs De la causaliteґ — voila` son bien! Le front leveґ Vous deґsespeґrez! Les eґclipses des poe`tes Ne se repe`rent pas sur le calendrier. Il est celui qui bat les cartes et les fausse, Qui triche sur le poids et sur le compte, Il est celui qui, de sa place, interpelle, Et qui eґcrase la parole de Kant. Dans le cercueil de pierre des Bastilles, Il est comme un arbre dans toute sa beauteґ... Ses traces sont toujours froides, et Il est aussi ce train que tout le monde Manque... — Puisque la voie des come`tes — Est la voie des poe`tes: il bru ? le, il ne reґchauffe pas, Il brise, il ne construit pas — eґclatement, effraction —, Ton chemin est une ligne courbe aux cheveux longs, Il n’est pas repeґrable sur le calendrier.

Dialogue de Hamlet avec sa conscience

Par le fond, ou` sont le limon... Et les algues... Elle est alleґe dormir, La`, — et pas de sommeil, me ? me la`! — Mais moi je l’aimais, Plus que quarante mille fre`res Ne peuvent l’aimer! — Hamlet! Par le fond, ou` sont le limon... Le limon!... Et sa dernie`re couronne Est venue se poser sur les troncs, la`... Mais, moi, je l’aimais — Plus que quarante mille... Moins Quand me ? me, qu’un seul amant. Par le fond, ou` sont le limon... — Mais, moi, je — l’aimais??

La Lettre

On n’attend pas ainsi des lettres, On attend ainsi — une lettre. Un morceau de chiffon, Un filet de colle Autour. A l’inteґrieur — un mot. Du bonheur. — Et — c’est tout. On n’attend pas ainsi le bonheur,
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