О чем, любимая,Грустишь ты на обложкеЕдинственной книжоночки моей?Ну, приоткрой глаза,Хотя б немножко,Чтоб я проник в мир юности своей,Где тыВладела сердцем без остатка.Но ты все спишь…Твой сон,Как в детстве, сладкий.И я боюсь тебя случайно разбудить.И, тихо прикрывая в спальню дверь,Крадусь неслышно,Словно дикий зверь,Вдруг пожалевший дремлющую жертву.В гостиной нашей —Завсегдашний гость.Ты звать его привыкла«Милый хаос».Я не ревную и не скалю злость.Пусть немцы дом свой называют «хауз»,Где властвуют капризы чистотыИ чисто европейского порядка.Но ты все спишь…Спи, милая. Сон сладкий.А хаос, что же,Ладно, пусть гостит.Я думаю: он нас с тобой проститЗа недостаток должного вниманья.На спинках стульевСмятая усталостьТвоей рукой забытого белья.Кто знает, Друг мой,Сколько нам осталосьВсе это называть «моя семья,Мой дом, моя квартира, мой…».Но ты все спишь…Ни город, ни полмираНе жалко мне отдать за этот миг.И пусть теперьСмотрюсь я как старик,Случайный гость среди чужого пира,Но все еще позвенькивает лира.И только из душиУже не шепот —Крик.
***
Опять апрель раскрыл на веткахпочки.Аккордами ручьев звенят поля.И пусть я не дошел еще до точки,И не допета песенка моя.Еще живу, пускай и небогато.Но где-то, в недалеком далеке,Неясно обозначенная датаЗапряталась у Господа в руке.Еще пою, хотя гораздо реже.Еще пишу, хотя совсем не то, —Старею. Мерзну, кутаюсь в одежды,Весной не вылезая из пальто.На радости скупее отвечаю.И ревности не так остра игла.И по утрам все чаще замечаю,Где новая морщинка пролегла.Богатство слов разменяно на евро.И голова – как налита свинцом.Кустарник снов меня уводит в дебриИ до утра царапает лицо.Я вижу юность – дворик, школу,парты…Всё предо мною, будто наяву.Еще не знаю, как там лягут картыИ что я всех своих переживу.Еще не знаю, что влюблюсь навеки.До боли, до отчаянья влюблюсь.И что погасну в этом человеке.И вновь – однажды – в нем жезагорюсь.Сколь ни хитры мы, но мудрей природа:
