Когда принадлежишь искусству Хотя бы краешком души.

***

Гаснут елки в московских квартирах, Осыпаются хвойным дождем. Лютый холод – январский задира Через щели втекает в наш дом. Всюду улицы в шубы одеты, Льется белая песня с небес, По сугробам – живые скелеты Распрекрасных вчерашних принцесс. Вечереет. Нет-нет да засвищет Ветерок, накликая пургу. Только стая дворовых мальчишек Кувыркается в рыхлом снегу.

***

Уже вечереет… На улице стынь. Тропинки хрустят от искристого снега. У ветхих домишек нагие кусты, Как нищие странники, просят ночлега. У стога, где летом кузнечиков хор, Укрывшись в траве, стрекотал не смолкая, Теперь расстилается бледный ковер Да молча царит тишина голубая. Над крышами кружит дыханье печей, И неба не видно за снежною крошкой. Лишь тусклые лампочки в сорок свечей Мерцают приветливо в низких окошках.

***

Художник-осень красит клёны Под чудный цвет твоих волос. Его художеством пленённый, Я не сдержу счастливых слёз. Сентябрьский дождь рассыпал капли. Смешно нахохлились зонты. Стоим, промокшие, как цапли, — Под хмурым – я, под ярким – ты. Напрасно дерзкое занятие Себе придумал ветродуй: Лишь жарче на ветру объятия, Лишь слаще жаркий поцелуй.

В сраженьях страсти пленных не берут…

Послушай, как пахнут живые цветы:

Вот видишь цветок молодой?

Это ты. А этот, взгляни, головою поник.

Похож на меня он – такой же старик.

Но верит, что справится с горькой бедой!

Недаром же льнёт он к тебе – к молодой.

Любимая, зачем ты далеко? За что мне наказание такое? Так в небе солнце светит высоко: Не дотянуться до него рукою. Любимая, где молодость моя? Где озорство в твоем пьянящем взгляде? Уже покрылись грустью тополя В танцующем осеннем листопаде. А помнишь? Море, рыжий апельсин, Над злым прибоем тучка налитая… Уже давно немаленький наш сын, И, слава Богу, внучка подрастает.
Вы читаете Не ангел я…
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату