Что-то зашевелилось у него в левом кармане. Неприятное ощущение испугало. Он сунул туда руку, и в его ладони застучал часовой механизм — сердце золотых часов забилось. Удивленный Игорь вытащил часы, поднес к уху, услышал громкое тикание.

«Что за чертовщина, — подумал. — Часы пошли… И откуда здесь «Очаковский винзавод», нет у нас в Ирпене такого… Или, может, какой-то филиал построили… Время-то бурное, каждый день что-то новое строят, что-то старое сносят…»

Из-за забора вдруг донеслась знакомая мелодия, после которой мужской голос сказал: «В Москве полночь. Передаем сигналы точного времени…»

Игорь тряхнул головой, зажмурился. Открыл защищающую циферблат круглую золотую пластину с гравировкой. Обе стрелки дружно указывали вверх, на размашистое «двенадцать».

В этот момент что-то грюкнуло. За воротами послышались шаги. Игорь быстро отбежал в сторону. Увидел, как из ворот выехал малыш-грузовик с крытым кузовом — старая модель, такие он только по телевизору в фильмах про старые времена видел. Выехал, крутанулся на площадке, свернул направо и поехал себе не спеша дальше, прочь от Игоря, освещая фарами дорогу. Ворота снова закрылись. И никаких больше шумов и звуков.

Оглянулся Игорь по сторонам. Машина уже в темноте скрылась, и единственным освещенным местом оставались ворота с видневшейся за ними крышей будки дежурного и серыми заводскими стенами.

«Может, постучать да у сторожа спросить: куда это я зашел?» — подумалось Игорю.

Он не успел ответить на собственную мысль, как половинка ворот приоткрылась. Напряженный шепот долетел до ушей Игоря, а потом выглянула из-за ворот голова. Выглянула и замерла, словно прислушиваясь.

— Ну, давай, иди уже! — долетел до отошедшего снова в темень Игоря мужской голос погромче.

Парень с каким-то странным, тяжелым мешком, переброшенным через плечо, вышел, оглянулся, махнул рукой сторожу и сделал несколько неуклюжих шагов от ворот, после чего остановился и поправил мешок. Ворота за ним снова закрылись. Звякнуло железо — видно, сторож задвинул основательный по своей тяжести засов.

Игорь вышел из темноты, бодрым шагом направился к парню, чтобы узнать у него дорогу к автостанции.

Парень, увидев бодро шагающего в его сторону милиционера, сбросил мешок под ноги и замер. Мешок упал почти беззвучно, но при этом заколыхался, как живой, уже лежа на земле.

— Я это… первый раз… — заговорил сбивчиво от перепуга парень. — Вы меня не того, умоляю! Мама узнает — умрет, у нее сердце слабое… Отец был фронтовик, калекой вернулся… Умер год назад…

— Что несешь? — удивился Игорь.

Непонятный испуг парня поставил Игоря сразу как бы хозяином над ситуацией.

— Вино, — захныкал парень обреченно и опустил взгляд на мешок.

— Ты мне скажи: до автостанции далеко?

Парень затих и подозрительно посмотрел уже остановившемуся перед ним человеку в милицейской форме в глаза, не совсем понимая, о чем тот спрашивает.

— Ну… минут двадцать пешком… — проговорил он чуть более уверенно.

— А это че? — Игорь пнул носком сапога мешок, который легко поддался сапогу и тут же выровнял свою странную форму, как только подошва сапога снова коснулась бетона площадки.

— Я ж сказал, вино это… первый раз. Ркацители… Один мех взял за все время… Не арестовывайте…

Игорь вдруг понял причину испуга парня — и причину, и его вину. «Вор! — усмехнулся мысленно Игорь. — А тут еще я в старой ментовской форме, а вокруг темно…»

Парень, заметив ухмылку на лице Игоря, напрягся.

— Я сейчас, я назад отнесу! — показал он взглядом на мешок.

— Погоди, поговорим! — Игорь попробовал спародировать интонации винного воришки — показалось, что он говорит как-то странно, не по-местному. — Ты сам откуда?

— Отсюдова, из Очакова… Мать на базаре торгует, я тут, на винзаводе, работаю…

— Отсюдова? Из Очакова? — повторил озадаченный Игорь. — Что-то мне это не нравится…

— Что не нравится?! — осторожно спросил парень.

— Всё не нравится. — Игорь оглянулся по сторонам. — Темно тут у вас… А тебе сколько лет?

— Двадцать один… Самохин Иван меня зовут, а по отцу Васильевич…

— И когда же ты родился, Самохин Иван Васильевич? — Игорь заговорил медленнее, четко произнося каждое слово, и тут же показалось ему, что и сам он заговорил как-то не так, с другими, что ли, интонациями.

— В тридцать шестом… Седьмого мая… Чуть-чуть не повезло, а то был бы день рождения в День победы…

Игорь задумался. Тридцать шестой год плюс двадцать один год жизни — всё это складывалось в 1957 -й. Бред! Игорь поднял взгляд на винного воришку. Потом снова опустил глаза на мех с вином.

— Что ли, пьешь так много? — спросил.

— Нет, что вы! Я и спортом занимался, за район бегал… Это на рынок, чтоб продать! — сказал парень и тут же осекся, сам себя в правый висок кулаком ударил. Пожалел, что выдал себя с потрохами.

— Вот как, — закивал головой Игорь.

— Это ж мне сколько теперь дадут? — парень перешел на шепот. — Лет десять тюрьмы? Или больше?

— А скажи, какое сегодня число? — спросил Игорь, пропустив вопрос винного воришки мимо ушей.

— Третье октября.

— Ну, пошли, — сказал задумчиво Игорь и показал пальцем на меха с вином. — Бери и пошли!

Самохин поднял мех с вином, забросил на плечо. Оглянулся на милиционера.

— Куда? — спросил голосом обреченного.

— Пока к автостанции! — Игорь жестом руки приказал, чтобы парень, словно действительный арестованный, шагал впереди.

Ваня Самохин шел медленно. Неудобная и тяжелая была у него ноша. Одно дело, кабы своя. Но ведь теперь и не своя! Хотелось ему остановиться, оглянуться, еще разок этого лейтенанта слезно попросить отпустить его, Ваню, на все четыре стороны, а на память об этой доброте мех с вином себе забрать! Только, видно, правильный этот лейтенант! Ничто ни в его взгляде, ни в голосе не подсказывало, что с ним можно было бы договориться.

Минут пять они уже шли по темноте. Только дорога булыжниковая стучалась в подошвы сапог. Самохин остановился.

— Ты чего? — ударил его в спину голос милиционера.

— Устал.

— А далеко еще?

— Минут десять…

— Ну, отдохни, — как-то легко, совсем по-человечески произнес Игорь, и тут же у Вани Самохина надежда возникла. Это была первая фраза, произнесенная милиционером так, будто на нем не было формы.

Аккуратно опустил Ваня мех с вином под ноги. Отдышался.

— А закурить можно? — спросил.

— Закури! — ответил Игорь.

— Да вот нечего, — признался Ваня Самохин.

Игорь достал пачку сигарет, открыл, протянул.

— Эт не наши, — удивленно вырвалось у парня. — Да и вы, вроде, не из местных?

— Нет, — Игорь отрицательно мотнул головой.

— А откуда ж?

— Из Киева.

— Из столицы! — снова в голос парня вернулся страх. — Это что ж, специально? На винзавод?