Какая жалкая рассада В младенчестве уже опадена. И тщетно скудоумный виноградарь Чаны готовит для вина, Еще не раз, гремя победной медью, Пройдет по пустырям России смерть. Не этот заржавелый (?) серп (!) Сберет великое наследье. Злобы против Октябри здесь нет, но поэта заедает пессимизм, когда его муза склоняет свои стальные глазки в сторону буйного красноволосого детища Великого народа русского.
Приемлют Октябрь, не колеблясь
К таким принадлежит поэт — Рюрик Ивнев:
Сквозь мутные стекла вагона На мутную Русь гляжу. И плещется тень Гапона В мозгу, как распластанный жук. Распутин, убитый князьями, В саване невского льда, Считает в замерзшей яме Свои золотые года Кому оценить эти муки? Он жмет мне под черной водой Живые, холодные руки Горячею, мертвой рукой. И третий, слепой, безымянный, Желавший над миром царить, Сквозь окна, зарею румяной, Меня начинает томить. И жжет меня Зимней Канавкой И гулким Дворцовым мостом. Последнею, страшною ставкой, Языческим, диким крестом. Сквозь мутные стекла вагона На мутную Русь гляжу И в сердце своем обнаженном Всю русскую муть нахожу. Пусть поэт бичует себя… Трудно в великие годы не почуять на спине часть чьей-то вины. Конечно, если совестливое сердце…
Даже такой великан поэзии, мэтр, знаток ритмов, как Валерий Брюсов искренне писал (на ту же тему) об Октябре:
Лот любви, моряк озадаченный, Бросай в тревоге бессонных вахт,— Иль в Советской Москве назначена Classische Walpurgisnacht? И дальше:
Город иль море? Троя иль Ресефесер? И такой же звенящий, точеный математик вдохновений, как Бенедикт Лившиц бросил:
И кто же, русский, не поймет, Какое сердце в сером теле, Когда столпа державный взлет — Лишь ось кровавой карусели. Поэт осуждает и отстраняет бывшее до Октября.
Чем дальше, тем их будет больше!
Очень важно здесь привести несколько примеров первых (по времени) утверждений, безусловных, высокопафосных, красного Октября.
Вот, например В. Я. Брюсов и его —
Третья осень
