Прими, земля, земной поклонИ приласкай родного сына!Ну, здравствуй, мой любимец клен,Давно ль к тебе пришла рябина?Я к вам спешил издалека,Меня в пути не задержалаНи степь, ни горная река,Ни снег большого перевала.Как постарел ты, дом родной,Ступеньки у крыльца стесались.А было время, вы со мнойИ днем и вечером встречались.Я редкий день не вспоминалВ чужом краю, под небесамиДеревню: сад, и сеновал,И поле с грустными овсами.Я возле них теперь стою.А солнце прячется за тучку,Ему не скрыть вину моюИ не простить мою отлучку.1970
* * *
В. Коратаеву
Поэт не акробатИ не жонглер словесный.Он — колокол, набатИ проповедник честный.Он — совесть, он — пророкС глаголами нагими.И нет ему дорог,Проторенных другими.Ты, юный друг мой, чист,И смел, и бескорыстен,И потому артистСвоих и общих истин.Не бойся, говори,Ты в помыслах не грязен,Пускай в словах твоихСмеется Стенька Разин.Храни родную РусьВ узорах и напевах.Иди вперед. Не трусьНи правых и ни левых!1970
