Умерщвленные разлукой,Мерно падают столетья.Кажется такою мукой —Вдох на грани диколетья…В мире пусто, в небе жарко.Мы не вместе, мы — одни…Из прозрачной пряжи ПаркиЯ выдергиваю дни.Этот — влево, этот — вправо,Этот — добрый, этот — злой.Неприкаянная славаПод трагической золой…Невостребованность ночи,Ибо — некого любить.Косу, ножницы ли точат?Все понятно без пророчеств.После — траур многоточий.И вообще…была ли нить?* * *Чужая женщина со мною пьет виноНеторопливо, нежась и смакуя.Своих стихов нигде не публикуя,Она меня простила… И давноЗабыла все, чем пламенный накалОсенних листьев возвышал эпоху.А опустевший розовый бокалВзамен напитка наполняет вздохом.Я чувствую, как винные парыГустым дурманом отупляют разум.Так страстно любят плаху топоры,Ее целуя в стоне, до экстаза…И так могилу начинает битьОзнобом жажды алчущего воя,А женщина, сумевшая — убить…Тихонько плачет.Дай ей богпокоя…* * *Не умирай, ландграф…Густая ночьНад гробом встала, как над колыбелью…И, обожженный ржавою купелью,Дорожный ужас порождает дочь.Ей имя — Смерть. Ее глаза белы,В ее устах беззвучно бродит имя…Твое, ландграф.И сталь из-под полыДурманно бредит ранами косыми…Ее ладони тянутся к теплу,Ей не забыть хрустящий привкус плоти.И, медленно отцеживая мглу,Она идет по следу…На болотеЕдва горят гулящие огни.Твой конь, ландграф, покоится в трясине.Все кончилось. Чешуйкою брониПолзет луна на почерневшей сини.О чем печаль?Твоя душа мертва.Любой герой есть нравственный калека.Зачем твоя шальная головаТак льнет щекой к щербатой плахе века?Не умирай, ландграф…Ты слышишь смех?Ты видишь тех, что развалились в ложах?Как пахнет псиной соболиный мехЗаезжих королев с холодной кожей…Весь смысл игры — не в выборе ферзя.На дисбаланс меж черным и меж белым.Поставить жизнь, как правило, нельзя.Свою нельзя.Твою — поставят смело!Поторопись, уже второй звонок.На плечи плащ, зализанный ветрами…И Тьма призывно ластится у ног,И пыль иллюзий в одряхлевшей раме,И боль…Тупая, с левой стороны.Твоя любовь теперь тебя не любит.Шаг — до обитой войлоком стены…И дождь по нервам монотонно лупит.Не умирай, ландграф…Корявый слогСкупых доносов ближе к укоризне.Перешагни.Перелистни листок.Пусть мир прогнил, а ты устал от жизни.Но, отражаясь в пламени свечей,
