оказалось, что новый властелин одной шестой части суши и гроза алкоголиков Юрий Андропов не отдал никакого нового приказа относительно строительства, а со старым наблюдалась полная неясность. Спустя короткое время за железный занавес прилетела вестница мира от простых американцев, обворожительная девочка с солнечной улыбкой, Саманта Смит, а мы послали Америке в ответ русскую девочку Катю Лычеву, в международном воздухе чуть-чуть потеплело, и возникли первые сомнения, что секретный бункер пригодится. В эпоху перестройки и гласности о давным-давно законсервированном подземелье никто не вспоминал. Когда же первый президент Советского Союза лишился должности в связи с прекращением существования данной страны и на одной шестой части суши взамен казармы воцарился хаос, в недостроенном бункере поселились бомжи. Этих смердящих полуграждан не волновала запутанная история несостоявшегося убежища от несостоявшейся войны, они искали приют, который позволил бы им погреться, отоспаться, просушить возле разведенных прямо на бетонном полу костров свои лохмотья. Для разведения костров использовали коридоры и те помещения, что поменьше: необъятные, представлявшиеся в полутьме еще грандиознее зал торжественных собраний, кинозал и зимний сад угнетали, навевали страхи, как древние храмы, где приносились кровавые жертвы неведомым богам. Обломки строительного мусора давно пошли на растопку. Представляло некоторые неудобства отсутствие водопровода, однако эту проблему решил один сильный духом и телом выходец из ближнего зарубежья, продолбив в недостроенной части бункера выход к ручью, стекавшему по извилистому подземному ложу. Вода имела желто-зеленоватый цвет и попахивала канализацией, о ее происхождении лучше было не задумываться, но это была вода, ее можно было нацедить в чайник или кастрюлю, чтобы закипятить чаек, и, в конце концов, не такое было положение у новых жильцов убежища, чтобы привередничать.

Вместе с бомжами, но сторонясь их, в подземном доме обитало еще одно племя. Его представители не были завшивлены и грязны, их живописно-смелая одежда была далека и от цивильных костюмчиков, и от бомжового тряпья, вокруг костров они не пили подкрашенный чаем кипяток, наслаждаясь горяченьким, а курили самокрутки с травой, испускавшей дурнотный сладковатый дым, и вели заумные разговоры об искусстве и о политике, мешая иностранные слова с матерными, а накурившись, начинали сбиваться, вести себя неадекватно и дико хохотать.

– Во, художники от слова «худо» разгулялись! – опасливо шипели бомжи, запрятываясь подальше в бункерные закоулки. Соседство им не нравилось, но среди художников попадался народ мускулистый и мощный, закаленный растиранием красок и разминанием глины, и одолеть их в прямом столкновении дистрофичным от хронических болезней и недоедания цветам улиц нечего было и рассчитывать. Оставалось соблюдать правила мирного сосуществования.

А вскоре пришел конец бомжатнику. Один из художников, которого здесь звали Матвеем, однажды вечером пришел в бункер один. Нет, не один, а с компанией, но компания оказалась не его. Он привел горообразных парней свирепого вида, внушительно поигрывающих дубинками и кастетами.

– Вот видите, – сказал Матвей, – место надежное. Никого не осталось, только эти...

«Эти» с фантастической скоростью покидали подземелье. Одни бежали своими ногами, другие, которым повезло меньше, летели по воздуху. Мужик по кличке Костыль сломал два ребра. Полоумная баба, которую звали тут Незабудкой за то, что у нее вся кожа была в синих пятнах, умерла: кажется, у нее разорвалось что-то в животе, хоть вроде ее и не били, а просто швырнули. Бомжей потрясла не смерть их товарки, а то, что после смерти ее лицо разгладилось и стало ясно, что Незабудка была еще совсем не старой.

– Забудьте сюда дорогу! – неслось им вслед.

Забыть в том смысле, чтобы никогда больше сюда не соваться? Это можно. Даже люди без определенного места жительства дорожат своей никому, кроме них, не нужной жизнью. А вот забыть совсем? Отшвырнуть от себя этот кусок памяти? Трудненько... И множились среди бомжей легенды о старом бункере. Одни говорили, что там теперь печатают фальшивые деньги, другие – расчленяют людей на органы и продают зарубежным богатеям...

Но что происходит в Раменках-2, доподлинно было известно весьма немногим.

– Ой, заграй мне музыченьку...

Всю дорогу из Львова в Каменец-Подольский водитель рейсового автобуса держал магнитофон включенным на полную мощь, знакомя пассажиров с достижениями украинской поп-музыки. Попса как попса, ничуть не хуже и не лучше российской. Несколько песен Турецкому даже понравились, они служили удачным звуковым сопровождением цветущих пейзажей сначала Львовской, потом Тернопольской области, и он не согласен был с тем старичком, который язвительно провозгласил на весь салон:

– Колы мы за музыку доплачувалы, нехай бы ее выключилы, а нам гроши вернулы.

Ядовитый этот дедок всех пассажиров достал еще у автобусной кассы, где он, дергаясь в очереди перед Турецким, во всеуслышание обсуждал дороговизну билетов и правительство с тыквенными головами, которое довело пенсионеров до того, что хоть вешайся, а когда очередь дошла до него, потребовал скидки за то, что он в июне сорок первого сопливым мальчишкой рыл канавы подо Львовом. Что за канавы, Турецкий так и не уяснил: то ли окопы для немцев, то ли волчьи ямы, куда должны были падать немцы, но почему-то не падали. Скидки кассирша ему не сделала, и дедок принес испорченное настроение в рейсовый автобус. Хотя, пожалуй, у таких склочных стариков настроение постоянно испорчено.

– Куды едемо, сынку? – спросил дедок у Турецкого.

– В Каменец-Подольский дом престарелых, батя, – честно ответил Турецкий. И поскорее добавил: – Знакомый там у меня... отдыхает.

Старичок не нашел, что сказать, но остаток поездки злобно таращился на молодого нахала. Если бы взглядом можно было отравить, за оставшиеся два часа Саша стал бы покойником.

Турецкий на самом деле не соврал. Согласно сведениям, раздобытым Петром Самойленко, который уже изнемогал под тяжестью дружеских уз, Вальдемар Янович Альнис, с почетом отправленный на заслуженный отдых аж в восемьдесят седьмом году, пребывал ныне в стенах дома, специально построенного и благоустроенного для нужд ветеранов войны и труда. А в каком состоянии пребывал Вальдемар Янович – это предстояло выяснить на месте. Если мозги старого следователя непоправимо подкосил маразм, поездка окажется напрасной.

– Слушай, Сань, – Слава, которого порядочно развезло от автобусной тряски и жары, решил отвлечься от дорожных неудобств разговором, – а чего мы, как бобики, гоняемся за прошлым? Данных для Ванды накопали выше крыши, а тебе все мало. Васильевна, женщина с портрета, теперь этот Альнис... Лучше сразу колись: что ты хочешь найти? Или кого?

– Бруно Шермана.

– Фигурально выражаясь, да?

– Нет, Слава. Прямо выражаясь. Предельно прямо.

– Да что с тобой, Санек? Он же, если не совру, тысяча восемьсот девяностого года рождения. Так долго не живут.

– А я, представь, не могу поверить, что такие люди умирают. Из стольких передряг он выходил целым и невредимым, так его явственно описывают, с его пронзительными, почти белыми глазами, что для меня он уже вроде легенды.

– Вечный Жид, что ли?

– Да нет, Слава. Вечный Жид, он ведь что делает? Ничего. Просто идет. А Бруно Шерман творит. Представь: мы тут едем, треплемся, проводим расследование, словом, варимся в современности. А где-то в заброшенном доме на окраине маленького городка сидит Бруно Шерман и всю эту современность видит с высшей точки. Он ее осмысляет и отображает. Чем больше вижу его картин, тем сильнее убеждаюсь, что если кто и может отобразить двадцать первый век, так это только он.

Судя по выражению Славиного лица, он опять хотел напомнить о таблетках, но, предвидя, какая реакция воспоследует со стороны Турецкого, заранее замял тему и принялся усердно обмахиваться газетой на украинском языке, который к середине отпуска научился прилично разбирать.

«Ты казала, у субботу пидем разом на работу» – залихватски грянул магнитофон водителя, на этот раз общеизвестную народную песню.