Что проходили дни в пустых речах,В той смене лживых и правдивых слов,От коих я давно бежать готов?Я днем и ночью потерял покой,И кажется мне ночь сплошной тоской,Волнением дневным я утомлен,Обилием людей ошеломлен.Питание моей души — тоска,И пища сердца моего горька.Хотя меня обидел злобный рок,Я книгу написал в короткий срок.Быть может, стих мой вышел нехорош,Но и плохим его не назовешь.Сравнюсь ли я с великими людьми?Индус Хосров, гянджинец Низами(Ошибки их да зачеркнет аллах!)Не помышляли о других делах,Помимо говорения стихов,Высокого творения стихов.А я писал среди трудов и мук,Досугу их не равен мой досуг.Когда б моя звезда была светла,Не молкла бы моим стихам хвала,Пером я столько создал бы чудес,Что даже своды светлые небесЛистами б нареклись моих стихов!В такой короткий срок среди трудов,Среди трудов в такой короткий срокЯ все же создал много тонких строк,В короткий срок я нанизал стихи, —Простительны моих стихов грехи…Ну, Навои, пора кончать. Пойдем, —Ты вправду оказался болтуном!Мой труд! Начни в родной стране свой путь,Народу моему желанным будь,Чтобы могла сердца людей зажечьМоя правдовзыскующая речь.Да будут явны месяц, день и годСей книги завершенья: восемьсотИ восемьдесят девять, джумадаВторая, пятница… Конец труда![12]Иди, мое творение, в народ,Пусть он в тебе святыню обретет,Да будут всем стихи мои нужны,Да будут с ними семь небес дружны,Да будет их друзьями полон свет,А покупателями — семь планет. ,
