В пять минут десятого отец Станислав позвонил из квартиры своему контактеру. Он объяснил, что ему нужно, и повесил трубку. Через десять минут ему позвонил кто-то другой.

Он снова выслушал. Кивнул и поблагодарил своего собеседника. Сразу же позвонил кому-то еще, получил более полную информацию и набралеще один номер.

На все это у шло пятьдесят минут. Наконец он в последний раз опустил, трубку и в изнеможении откинулся на спинку дивана.

– Ну что? – спросил Дрю.

– Когда вы получаете деньги по чеку, в банке остается об этом запись, микрофильм. Наследство Майка, иногда это называют стипендией, не имеет значения, назовем это чеками – так вот, чеки поступили из института Реагейта. А что такое институт Реагейта? Пришлось сделать несколько дорогостоящих международных звонков. Думаю, владелец телефона возражать не будет. Судя по сообщениям моих контактеров из Нью-Йорка и Вашингтона, институт Реагейта входит в фонд “Золотое Кольцо”. Безвозмездная помощь нуждающимся, и так далее, и тому подобное. А фонд “Золотое Кольцо”… Помните, служба внутренних доходов требует отчеты… Господи, благослови бюрократию… Фонд “Золотое Кольцо” входит в… ладно, на самой нижней строчке, когда все слои уже сняты, находите Risk Analysis Corporation в Бостоне.

Дрю покачал головой.

– Это название должно мне что-то говорить?

– Нет. По крайней мере, не сразу. Вам очень не понравится то, что я сейчас скажу. Мой контакт в Бостоне узнал, кто стоит за Risk Analysis Corporation.

– И я знаю его?

– О да, – ответил отец Станислав. – От такого чудовищного совпадения нельзя просто отмахнуться. Я думаю, мы нашли доказательство, что Risk Analysis и есть “Скальпель”, и что и за тем и за другим стоит один и тот же человек.

– Кто?

Услышав ответ, Дрю забыл обо всем – о руке Арлен на его плече, мяуканье кошек на улице, даже о том, как по его губам стекала солоноватая кровь Майка.

Имя.

О да, это имя.

Только оно и имело значение.

Все встало на свои места.

У женщины был строгий деловой голос.

– Доброе утро. Risk Analysis Corporation.

Дрю звонил из телефонной будки на Бойлстон-стрит, недалеко от бостонской публичной библиотеки. Он с трудом подавил гнев, заставил себя говорить не менее деловым тоном.

– Пожалуйста, мистера Разерфорда.

– Извините, у него сейчас совещание. Может быть, вы переговорите с его заместителем?

– Нет. Мне нужен сам мистер Разерфорд. Ни с кем другим я дел иметь не буду. – Дрю дал ей переварить услышанное. Телефонная будка приглушала шум уличного движения. Было десять часов утра.

– Конечно, – сказала секретарша. – Я прекрасно вас понимаю. Тогда, может быть, вы скажете мне свою фамилию и номер телефона? Мистер Разерфорд сам…

– Боюсь, это невозможно. Я пока точно не знаю, как у меня сложится день и где я буду. Лучше я сам ему позвоню.

Как он и предполагал, его уклончивость не вызвала подозрений. Теперь в голосе секретарши появилась озабоченность.

– Пожалуйста, если у вас будет возможность, позвоните в четверть двенадцатого. Он должен быть свободен.

– Надеюсь.

– А ваша фамилия?

Он отдал должное ее настойчивости.

– Просто скажите, что по важному делу.

Он повесил трубку. Постоял, глядя вверх на холодное октябрьское небо, затем перевел взгляд на оживленную Бойлстон-стрит.

Слегка прищурил глаза. Теперь уже скоро, подумал он. Он засунул руки в карманы нового пальто и зашагал по улице. Да, все вставало на свои места. Он это чувствовал. Само возвращение в этот город не было случайным. Бостон, могила родителей, начало всех событий. А теперь конец. Скоро. Очень скоро.

Вчера они все – Арлен, отец Станислав и он – приехали из Пенсильвании, сменяя друг друга за рулем,