И тот, где не был я вовек;И те края, куда я еду,И те места, куда — нет-нет —По зарастающему следуУводит память давних лет…Есть два разряда путешествий:Один — пускаться с места вдаль;Другой — сидеть себе на месте,Листать обратно календарь.На этот раз резон особыйИх сочетать позволит мне.И тот и тот — мне кстати оба,И путь мой выгоден вдвойне.Помимо прочего, при этомЯ полон радости побытьС самим собою, с белым светом,Что в жизни вспомнить, что забыть…Но знай, читатель, эти строки,С отрадой лежа на боку,Сложил я, будучи в дороге,От службы как бы в отпуску,Подальше как бы от начальства.И если доброй ты души,Ты на меня не ополчайсяИ суд свой править не спеши.Не метусись, как критик вздорный,По пустякам не трать огня.И не ищи во мне упорноТого, что знаешь без меня…Повремени вскрывать причиныС угрюмой важностью лица.Прочти хотя б до половины,Авось — прочтешь и до конца.
Семь тысяч рек
Еще сквозь сон на третье полкеРасслышал я под стук колес,Как слово первое о ВолгеНегромко кто-то произнес.Встаю — вагон с рассвета в сборе,Теснясь у каждого окна,Уже толпится в коридоре, —Уже вблизи была она.И пыл волненья необычныйВсех сразу сблизил меж собой,Как перед аркой пограничнойИль в первый раз перед Москвой…
