Анна даже всхлипнула от переживаний по этому поводу.

— Так надо было полицию!..

— Полиция теперь у них тоже вся такая… расписанная масляной краской. Говорят, что надо вернуться к истинно индейскому образу жизни. Не разводить животных, привезенных европейцами, — ни коров, ни свиней, ни овец. Не сеять привезенных европейцами культур — ни пшеницы, ни картофеля…

— Так картофель же индейский!

— До испанцев картофель разводили только в Андах, за две тысячи верст от Маракуни, — внес уточнение Василий. Брат волновался, в русской речи вдруг прорезался акцент. — Картофель на Маракуни такое же иностранное растение, как горох и пшеница. А эти… новаторы (слово «новаторы» произнес Василий с тяжелой, нехорошей злобой), они еще хотят палку-копалку ввести.

— Не может быть!

— Может, может… Плуг принес кто? Европейцы. Индейцы стали пахать плугом, и мать-земля, Пачамама, их разлюбила. До европейцев-то вскапывали они землю заостренным колом, той самой палкой- копалкой, и Пачамама давала им еду. Так что и плуга нельзя, землю надо палкой ковырять.

— И что, много таких любителей… детей Пачамамы?

— В точку попал! Они называют себя детьми Пачамамы, ходят голые и едят только то, что сами себе разрешили… Ходят и агитируют.

— Представляю, что будет, если они победят…

— Даже и не представляешь. Если отказаться от всего, что завезено при испанцах, попросту начнется страшный голод… До них-то жило на всей Маракуни тысяч десять человек от силы, — то-то и питались корнеплодами да ловили в реке рыбу и черепах, — такому числу людей хватало. А сейчас там живет полтора миллиона человек, и ведь ни черепах в Маракуни, ни такого плодородия земли больше нет. Современную почву никакой палкой не вскопать, она урожаев не даст…

— Так они вас доставали? Вы из-за них и приехали раньше?

— Во многом… И надоели — сколько можно возиться с этими идиотами?! Там у нас повариха местная работала, у нее дочка лет пяти. Так эти… новаторы ей не позволяли молока давать — не индейская пища.

— А как они могут позволять или не позволять?

— А так… Обычно-то они сидят в своих лагерях, поют народные песни и пляшут старинные танцы.

— Смотри-ка, все-таки помнят!

— Какое там «помнят»! Часть они вычитали у этнографов; хоть по-испански читать нельзя, а куда же деваться? Их старинные песни на Маракуни записаны только в книгах испанских этнографов. Ну, а часть обычаев они попросту выдумали… Скажем, часами пьют самогонку из бананов, пляшут и прыгают через костер с криками «Вух!» — это они так готовятся уничтожать всех европейцев и все их презренные обычаи.

— Как мусульмане при газавате?

— В точку… Местный вариант газавата. Но, понятное дело, там они страшно голодные — ведь ни картошки, ни хлеба, ни мяса — ничего-то им, бедным, нельзя.

— Явились в лагерь, показывают нам палки… Длинные такие, отструганные, гладкие… И показывают, что нас насадят, зажарят и съедят… — всхлипнула Анна от воспоминаний. Володя чуть не свалился на тротуар от приступа восторга.

— Смейся-смейся, а вот как явятся к тебе такие — и разбирайся, всерьез они или это у них юмор такой… — серьезно поддержал жену Василий.

Володя все равно не мог удержаться от смеха. Вот уже и окраина города, выход на трассу. Опыт подсказывал, что это самый быстрый вариант уехать, куда нужно, — тормознуть здесь попутчика. Остановился белый «жигуль», пожилой мужик оттянул кнопку, чтобы Володя мог открыть.

— Здравствуйте! До Знаменки возьмете?

— Хоть до самого Сорска…

— Вот спасибо! — Свалив рюкзаки в багажник, Володя с наслаждением плюхнулся на заднее сиденье. — Нам как раз в ту сторону, до Салбыкской долины.

— Из экспедиции? Геологи?

— Археологи.

— Николай, — представился водитель. — Я вашего брата вожу много; все время кто-то ездит туда- обратно.

— Владимир… Это мой брат, Василий, он живет в Испании.

— A-а! Там, значит, решил поселиться? Теперь многие бегут.

— Я и родился в Испании, — внес ясность Василий. — Первые годы говорил по-испански лучше, чем по-русски. Его дед и мой дед — родные братья, и мой дед бежал из СССР. Давно, еще до войны.

Володя привык, что рассказ о семейной истории вызывает или отторжение, гнев, чуть ли не панику, — как смел кто-то бежать из Страны Советов?! Или же, наоборот, душевное сочувствие. Тут, похоже, второй вариант…

— Я сам два раза в жизни бежал. Не из России, правда, но бежал. Первый раз в пятьдесят пятом, тогда из колхоза сбежать можно стало. То — никаких, сиди себе и работай за палочки. Что такое «за палочки» знаете?

— Это когда за проработанный день в тетради ставят палочку… А на трудодень не дают ничего или дают, скажем, двести граммов пшена… Верно?

— Верно! Только двести граммов — это много, это в богатых колхозах. У нас давали по сорок грамм — хочешь, живи так, а хочешь — помирай.

— Жили только со своих участков?

— С участков и с тайги — что застрелишь, что найдешь, что поймаешь.

— Разве стрелять можно было? Оружие у колхозников?! Что-то новое вы мне рассказываете.

— Так не из ружья же… Из лука или вот один дед ловко делал — как ружейный приклад к плечу, а лук словно бы к стволу ружья… И рогульку такую на конец, чтобы целиться.

— Здорово… Дед сам арбалет изобрел, не знаете?

— Может, и слышал где… Я-то про арбалет услышал, только когда первый раз сбежал. У нас начальство развело арбузы, стало продавать тихомолком; а чтобы продавать, нужно было парня поселить в Абакане «на постоянку», с паспортом… Мне как выдали паспорт, я долго не раздумывал — на первый же поезд, и рванул! Только пятки засверкали до самого Красноярска.

— Что же вернулись?

— Я через пять лет уже вернулся, когда никакая собака меня ни в какой колхоз не могла бы определить! Да и времена переменились. А вернулся, потому что родина здесь… Не знаю, понятно ли вам это…

— Как не понять! Я и приезжаю сюда, потому что здесь Родина.

Понять было тем легче, что за окном «жигуля» плыли ландшафты Хакасии — долины с разноцветными прямоугольниками посевов, сопки, редкие речки с каменистыми берегами.

— А второй раз из Сорска бежал, совсем недавно. Сорск построен ведь вокруг одного предприятия — рудника цветных металлов. А кому они теперь нужны, эти металлы? Нет-нет, вы не смотрите так, я все понимаю! Но это кому-то другому денежки за них идут, не нам. Зарплату в Сорске знаете, когда последний раз платили?

— Полгода назад?

— А полтора не хотите? Нет зарплаты; хочешь — работай, не хочешь — не работай, нет зарплаты. Что на книжке — в труху превратилось. У кого огороды есть — еще хорошо. А квартплата? А электричество? А газ? А одеться?

В общем, стали людей в больницы доставлять. Знаете, какой диагноз? Диагноз — общее истощение. Ну, и сбежал я.

— А не секрет, куда сбежали?

— Какой секрет! Стал я торговать тем, что люди производят. И в долг даю, и плачу за готовое, и по-