Скрипеть, как флюгер на ветру,
Смешно не-быть вралем и циником.
Ты скажешь, вру?
Конечно, вру!
СОБОР
Когда, фрезой вгрызаясь в небо,
Передо мною встал собор,
Я понял, что собою не был
И лишь сегодня стал собой.
Усталый, веря и не веря,
С любою ересью на ты,
Отмеченный Печатью Зверя,
Сын поколенья суеты,
Я замер на брусчатке спуска,
Где утром ветрено и пусто.
Собор был дик и эклектичен,
Надрывен и аляповат,
И нимбом в тыщу киловатт
Над ним светился гомон птичий.
Скучая в городе убогом,
Заложник повседневных бед,
Он был Собором и Со-Богом,
Сам по себе и сам в себе.
Быль перекраивая в небыль,
Переплавляя дни в века,
Кресты закрещивали небо,
Как рот, открытый для зевка.
ОСЕНЬ
Заплатили
за любовь, за нелюбовь, за каждый выстрел.
Отстрелялись –
от мишеней лишь обрывки по углам.
Это осень.
Облетает наша память, наши мысли,
наши смыслы,
наши листья и другой ненужный хлам.
В одну кучу
все проблемы, все находки, все потери,
чиркнуть спичкой,
надышаться горьким дымом и уйти.
Все, что было
не по нам, не по душе и не по теме,
не по росту,
не по сердцу и совсем не по пути…
* * *
Пустая комната и темное окно.
В пустую комнату вхожу, как входят в реку,
и все мне чудится – остановилось время,
а я иду, и время дышит за спиной.
