на обертки от шоколадных конфет.

— Мой сосед уедет попозже, — сообщил он, криво улыбаясь. — Сейчас спит, просил не беспокоить.

Сел в машину, поехал и пересек границу Швейцарии, попав в зону действия Шенгенской визы прежде, чем горничная зашла в номер, увидела труп, заголосила, а, спустя время, оказалась в палате местной лечебницы, которую до нее занимал «Найк».

Если бы посредник Альберт Коган услышал в это время человека, делившего номер с покойным, он бы непременно удивился. Он бы тогда узнал голос того, кто, спустя два месяца после прискорбного происшествия в гостинице, поручил ему безнадежное дело — разыскать человека по одной только фотографии.

И к тому же — при помощи придурковатого, никому не известного сыщика. 

Более заплеванного подъезда Николай не встречал. Впечатление было настолько гадостным, что у него даже не возникло желания намалевать на стене что-нибудь соответствующее:

Он поднялся на нужный этаж и когда дверь отворилась, по-началу ему показалось, что за ней никого нет. Он удивленно смотрел прямо перед собой в пустой темный коридор, и только неожиданно откуда-то снизу прозвучавший скрипучий, неестественный голос:

— Тебе кого? — надоумил Николая опустить взгляд.

Сгорбленное существо, опирающееся на палку, менее всего походило на человека.

Жидкие серые волосы торчали местами на костистой голове, а всю нижнюю часть лица закрывала кислородная маска, укрепленная на резиночках… Это скорее походило на какой-то нелепый механизм, тем более что все, расположенное ниже головы, было закутано в плед. Только, похожая на птичью лапку, рука, сжимала клюку.

— Здравствуйте вам, — весело поприветствовал Николай.

— Слесарь, что ли? — поинтересовалось существо. — Кран заменять?

Тут только Николай сообразил, что голос звучит из коробочки, подвешенной на груди инвалида, а от нее тянуться провода к его горлу. От этого голос звучал так неестественно, что и не разберешь, мужчина это говорит, или женщина, старик, а то и подросток.

— Нет, я… так, частный сыщик, — Николай несколько застеснялся.

— У меня искать нечего, все уже нашли, — сообщил инвалид.

— Мне нужна информация, — пояснил Николай. — Я могу за нее заплатить. Деньги, по-моему, никому не помешают?

— Какая информация? — в щелочках глаз мелькнуло что-то нехорошее.

— Я разыскиваю стриптизера под псевдонимом «Мистер Бронежилет»…

— Тебе повезло, — пробулькал инвалид, словно давясь. — Ты его нашел.

— Так это вы — «Мистер»?

— Разве не похож?

— Наверное, я ошибся адресом, — Николай начал пятиться, намереваясь улизнуть.

— Хочешь, «фотки» покажу? — вдруг предложил инвалид.

— Какие?

— С голыми девочками.

— Мне это ни к чему.

— Весьма пикантные, — инвалид посторонился, словно приглашая войти.

— Разве что пикантные, — заколебался Николай, и двинулся следом за ним по коридору.

Инвалид достаточно бодро проковылял в комнату, жестом предложив Николаю занять одну из табуреток, он достал откуда-то из-под пледа, укутывавшего тело, пачку цветных снимков и протянул из Николаю.

Вдруг толстая муха уселась на лицо инвалида и стала ползать по лбу, не вызывая у того ни малейшего протеста.

Николай достал сигарету, потому что чувствовал — еще немного, и его стошнит.

— Здесь не курят, — предупредил инвалид механическим голосом. — Хозяин квартиры, одновременно администратор ночного клуба, не переносит табачный дым. Он мне потому здесь пожить разрешил, что мне курить нечем. В том смысле, что гортань перебита…

Николай спрятал сигарету обратно.

— Вот, смотри картинки, — глаза калеки живо сверкнули.

Николай, словно загипнотизированный, взял снимки и стал разглядывать один за другим.

— Хотите сказать, что этот красивый голый мужчина с рельефной мускулатурой…

— Моя мускулатура, была моя, — весело подтвердил инвалид.

— Но…

— Пока меня не отделали… Пока из меня не сделали то, что ты видишь перед собой…

— За что? За что отделали?

— За твою Швейцарию, будь ей пусто. — Как это так? Хулиганы?

— В Цюрихе — хулиганы? Ты бывал когда-нибудь в Цюрихе, сынок? — с теплотой поинтересовался собеседник.

— А вдруг они вас приняли за кого-то другого? Отделали, так сказать, по ошибке?

Вы же, если я правильно понял идею вашего шоу — чей-то двойник… были, — виновато уточнил он.

— Ты просто Шерлок Холмс какой-то, — восхищенно пробулькал человек в инвалидном кресле сквозь динамик.

— А потому, — продолжал Николай, — вас изуродовали, чтобы никто не мог догадаться, как вы были похожи…

— Тут Ватсон может идти курить! — воскликнул он. — Но только — на лестницу.

— Вот! — воскликнул Николай и протянул фотографию, полученную от клиента. — Здесь вы все — двойники. Сфотографировано прямо в самолете. Восемь тысяч над землей.

Калека некоторое время с любопытством изучал снимок.

— А кто это в центре? — спросил он.

— Как это — кто? — изумился Николай. — Вы сами.

— Еще чего, — булькнул динамик на груди. — А то не узнал бы… Я вообще не летел этим рейсом. В том смысле, что были какие-то проблемы с визой, и мне пришлось отправиться в Швейцарию на день позже остальных.

— Тогда кто же на фотографии? — спросил Николай.

— Ты сыщик, ты и гадай, — напомнил инвалид.

— Двойник?

— Двойник, — подтвердил калека, называвший себя «Мистером Бронежилетом». — Еще какой двойник, если в такой компании запечатлел себя.

— Но чей двойник?

— Хоть убей, не знаю.

— Впрочем, это не имеет значения. Главное, я вас нашел.

— Во, во. Настоящий Пинкертон. Сыщик, с большой буквы СЫ.

— Но лицо… — Николай помахал фотографией прямо перед кислородной маской, закрывавшей физиономию инвалида. — Лицо-то я не могу сравнить. Откуда мне знать, что это — именно ваш двойник?