– Ничего не сказал. Я ж говорю – пожал руку, и все.
– Ну ты дурак. Надо было убежище политическое просить, или еще что-нибудь. Такой шанс был, а ты его просрал.
– Ладно, не базарь. Чего ты сам тогда не пошел?
– Как я мог пойти? У меня еще по немецкому допуска нет.
– Что сегодня будем делать?
– Как что? Учиться.
– Иди ты со своей учебой…
– А ты что предлагаешь? У тебя что, бабки на бухло есть?
– Не-а.
– А у тебя, Вован?
– Нету.
Антон зажигает газ, ставит чайник.
– Значит, ты только на выходные приехал, не на все каникулы?
– Ну да. Работа…
– Сколько тебе платят?
– Тридцать баксов за полставки.
– Ну, это еще нормально. Можешь мне одолжить?
– Сколько?
– Баксов сто пятьдесят – двести.
– Ты что, откуда у меня столько? И зачем тебе?
– Светка – моя подруга, ты ее видел летом – едет работать. В Чехию, на полгода. Ей на дорогу, туда- сюда…
– А кем она там будет?
– Толком не знаю. Она сама еще не знает. Может, официанткой. Или сельхозработы…
– А-а-а… А сам ты работаешь где-нибудь?
– Не-а. – Антон махает рукой. – В пизду. Хотел в одну контору устроиться – работы много, зарплата малая…
– А учеба?
– Две двойки, пересдавать надо… Я на вечер встречи ходил в школу, прикинь?
– Наших много было?
– Не-а. Маркевич, Журавенко, несколько баб и я. Все набухались в жопу. Я с пацанами, которые на год позже нас учились. Стою, тошню в туалете на втором – заходит какой-то хер. Типа, что за безобразие, хуе- мое. Я ему по ебалу, потом еще, еще… Смотрю – это Болотников, директор школы…
– И что, узнал тебя?
– Хуй его знает. Думаешь, он трезвый был? Они сами бухают – не надо баловаться…
Антон встает, выключает газ, льет кипяток в заварник.
– Маркевич знаешь, что говорил? Вэка посадили. Помнишь Вэка? Такая рожа похабная, всегда на всех залупался…
– За что его?
– Вроде, челюсть кому-то сломал. Еще говорил – Михевич поднялся здорово: киоск свой в центре, около Минского базара. Машину взял – «бээмвуху» восемьдесят второго года. А Гура погиб. Нашли в машине, в гараже, с какой то бабой. Оба задохнулись, выхлопным газом. Он в Польше рэкетом занимался… Даже, вроде, отсидел там полгода или около того. Такие вот дела.
Первый день после каникул. Пара в четыреста восьмой. Голубовича нет. Я – один на последней парте.
Дверь открывается, заглядывает чувак в трехцветном, желто-зелено-красном берете.
– Добрый всем день. Позвольте узнать – это двести вторая группа?
Трофименкова кивает головой.
– Благодарю. Значит, я буду с вами учиться. Меня зовут Влад. Спасибо за внимание.
Чувак доходит до моего стола.
– Свободно?
– Да.
– Тебя как зовут?
– Вова.
– А меня Влад – ты слышал, наверно.
Я протягиваю ему ладонь, он жмет ее обеими руками, бросает рюкзак на пол, садится.
– Я только второй день здесь. Год был в Лондоне.
– А что ты там делал?
– Как что? Учился. В школе.
– А как попал?
– Очень просто – друзья пригласили. Сначала письма писали, – я им, они мне, потом решили, что надо повидаться, и они мне прислали приглашение. Я поехал, и мы так классно пообщались, что решили – я поживу у них…
– А почему ты не остался насовсем?
– Не захотел. Соскучился по своим друзьям здесь. И надоело как-то…
Звенит звонок. Заходит преподаватель – маленького роста мужик в кожаной куртке. Очки с затемненными стеклами, прилизанные волосы с сединой.
– Добры день. Мяне завуть Сяржук Иванавич Буслович. Я буду выкладать у вас нямецкую мову. Пачнем са знаемства. Кали ласка, падымайтеся па чарзе и распавядайте трохи пра сябе.
– А что рассказывать? – спрашивает Трофименкова.
– Усё, что личыте рэлевантным.
Стоим с Владом у киоска, пьем пиво. Влад говорит:
– Мы там постоянно на растаманские тусовки ходили, на концерты. Музыка такая – регги, знаешь?
Влад снимает свой разноцветный берет, махает им в воздухе. У него большая голова и светлые, редкие надо лбом волосы.
– Знаю. Был на концерте – группа «Ночь». И еще слышал «Комитет охраны тепла»…
– Я «Комитет» не очень люблю. Они злые такие, социальные… А настоящий регги… Он – добрый, светлый… А Боба Марли слышал?
– Нет.
– Я тебе принесу. А что ты вообще слушаешь?
– Разное.
– Классно. Я тоже разное. Например, группу «The Residents». Знаешь их?
– Не-а.
– Такие американские чуваки веселые… А раста – религия очень светлая, солнечная. И музыка регги тоже, соответственно…
– То есть, когда плохо, надо притворяться, что хорошо?
– Нет, не надо. Просто если правильно все делать и правильно жить, то всегда будет хорошо, даже, когда плохо. В этом и смысл раста. Но я тебя, наверно, загрузил.
– Да нет, наоборот – интересно. А в кого верят растаманы?
– В бога Джа. Он черный, кстати. Бог растаманов – черный. Это – единственный черный бог. И еще они курят ганджа – это то, что обычно называют марихуаной, травой, шмалью, анашой, а у растаманов – это ганджа.
– И ты куришь?
Влад делает глоток пива, встряхивает головой.
– Да, курю. Мы в Лондоне с чуваками столько ее выкурили… Ты, может, думаешь, что ганджа – это плохо, потому что наркотик? Только люди, которые в этом не разбираются, могут говорить: «Наркотики – это плохо». Наркотики ведь есть разные. Есть тяжелые, как героин, например. Вот это – действительно опасно. А есть легкие – как ганджа. Водка, кстати, в тысячу раз опаснее ганджа, и никто ее не запрещает. В Англии,
