так музыка, слагаясь из созвучий,запечатленной тенью в нас живет.Вот так и я запечатлюсь в остылость,но и под коркой льда живет река.О, сколько двойников во мне сменилось,а я не обозначился пока!Вот первый «я» — он снова предо мной,смущенный, в полотняной рубашонке,протягивает к матери ручонки,его еще качает шар земной.А вот другой — усталый и прилежный,отчаянный, как все мальчишки, враль,мечтающий под вязкий скрип тележный,что уведет его дорога вдаль.Вот третий, вот четвертый… дальше…дальшеспешат ко мне сюда через войну.Протягиваю руки им, а пальцыскользят, как по замерзшему окну.А вот вчерашний… Кажется, что в дверивойдет сейчас, и я спрошу в тиши:«Ну как, устал безрадостно не верить,неверье ведь — изгнанье для души!..»И все-таки из забыти пустыннойсомненья все.Без радости храня,лишь оглянусь, как вереницей длиннойтекут, словно туманы, сквозь меня.Безверием себя я не унижу,пока манят непрожитые дни,пока себя, грядущего, предвижутам, вдалеке, куда спешат они…* * *Ты слышишь — певуче запели капели,овраги и сучья,на тяге весенней играют речные излучья.И туча, и круча, и ива плакучавбирают созвучья,созвучья.Где звонкая капелька скатится с небана белые снеги,где лист замурован до вёдрав зеленом ковчеге,где в беге рванутся, от дождика пеги,по веткам побеги,побеги.О сердце своё я споткнулся:былое — то бездной, то — кручей,снежинок мотив надо мною кружитсялетучий,слагаясь меж далью и тучейиз белых созвучий,созвучий…* * *Вот миг — и вдалекевдруг канула минута,и вновь на сквознякедуша моя продута.Морщины лоб секут,и, что ни день — в утрате;и зыбкий бег секунддрожит на циферблате.А я одним томим,что часовая стрелканад временем моимне спит, как посиделка.Души текучий лик,летучая частицанеужто в этот миг,как в мрамор, воплотится!Неужто без следаживу, коль в тишь и вьюгуспешу, как стрелка тапо замкнутому кругу!А я стою на том,что жизнь — не только бремя,коль сердцем, как щитом,
