и серой прозрачной змейкой за темный порог скользну.И вот за спиной мешок, дорога гладка, как шелк,и если идти, не думая, то даже и хорошо.Ни добрых, ни злых вестей, и можно под нос свистеть,луна разделяет небо на семь золотых частей.Я левой босой ногой ступаю на путь благой,а правой босой ногой чешу свой живот нагой.Не тронет меня беда, иду я по городам,и если хотите счастья, то я вам его продам.И день погоняет днем, и едет другой на нем,и солнце луну меняет горячим своим огнем.А я себе все бреду, бреду на свою беду,и если совсем печально - меняю на сны еду.А нынче - ушла тоска, и боль ушла из виска,по небу гуляет ветер и дымные облака.Я глянул - к глазам рука: весна стоит у ларькаи держит большую чашку холодного молока.Смеется щербатым ртом, пушистым трясет хвостоми гладит ларек по стенке, как если б он был котом.И плещутся тополя, и травы растут в полях,лохматые жеребята по этим полям пылят.Ну что, говорю, весна, привет, говорю, весна,теперь мне малы все шапки и куртка совсем тесна.Что делать теперь, скажи, ловить ребятню во ржи,а может, найти принцессу и к ней поступить в пажи?Она же хитрит, молчит, на ветках сидят грачи,а сердце мое как будто на сковороде скворчит.Конечно, зачем слова, раз кружится голова,раз можно кричать и бегать, и всех вокруг целовать…Какая уж там беда, какие мои года,сердца - они бьются к счастью, сегодня и навсегда.И сколько меня ни бей, ни ябедничай судьбе,весна обнимает город, а я поспешу к тебе.А может быть, ты ко мне, у нас еще сотни дней.И змейки - узором тонким среди голубых камней.* * *Замылим, потом замолим,в сонате одни бемоли,в кабак ли сейчас, домой ли?В шкафу пристанище моли,соседка посуду моет,художник рисует море,всю жизнь он рисует море,зелено-синее море, атласно-шютное море,солено-горькое море.Художник мешает краски,зеленую с темно-красной,вот так вот - почти прекрасно,но все-таки так бесстрастно,что даже немножко страшно.Пельмени давно сгорели,соседи шуруют дрелью,ах, кто бы закрыл бы двери, звонок, я зайду в апреле,вот здесь чуть-чуть акварелью…Эх, кто бы принес еды бы?Селедочные ряды бы,петрушечные хвосты бы, под каменной серой глыбойхудожник рисует рыбу.Соседи за стенкой шутят,у них несмешные шутки,художнику не до шуток, он нежно кисточкой щуплойрисует рыбе чешуйки.Он чутко дрожит руками,а рыба бьет плавниками,считая всех дураками, плывет куда-то на каменьи молвит там по-шакальи:Художник, в твоей квартире,(четырнадцать на четыре)Теперь поселилось море, солено-горькое море,атласно-синее море.Живи теперь в нем, не плакай,грызи по утрам салаку,ее заедай салатом, хшхи подводные клады,не жалуйся на зарплату…Художник башкою вертит -вот верьте теперь, не верьте,а в окнах июнем светит, какой-то гуляет ветери радостно скачут дети.Он справится, он же сильный,он мажет по рыбе синими капельку апельсинным, и сверху тоской трясинной,и сверху листвой осинной.И снова рисует море,
