Неплохо в день воскресныйС тобою переспать,Но ты с улыбкой преснойУселась на кроватьХимерой бестелесной.А все же запах плотиМою подгонит прыть:Тебя прижму - и в потеЛица пойду отлить,Весь в сперме, как в блевоте.В субботу - веселей,И, подпирая стены,Все обсуждают цены,Собачек и детей.В субботу - веселей.А нынче - день воскресный,Сплошная скукота,То злобой бессловесной,То страхом налита.Сегодня - день воскресный…Смолкаю, неуместный.
* * *
Свобода - миф, я полагаю,А может, пустоты синоним;Свобода злит меня - я знаю,Как быстро в серой скуке тонем.Имел сказать я то и этоЕще чуть свет, часу в шестом;Я был на грани бреда где-то;Я пылесос включил потом.Вокруг парит небытиеИ липнет к нашей влажной коже.То секс, то лень берут свое.Мы пусты. Небо пусто тоже.
* * *
Когда поймешь, что представляет жизнь собой,Рассмотришь так и сяк, одно на ум приходит:Что есть - разрушить в прах; но все так прочно вроде,А человеческих существ аморфный ройМеж тем любой ценой,Хоть не расти трава, себя воспроизводит.Лишь смутно видится мне утро дней моих,Когда сижу вот так, весь скручен в рог бараний:Уходит все в песок - ни форм, ни очертаний,Уходит без следа и утро дней моих.
* * *
Что истина? Она как лужаВокруг прилавка мясника.Любовь Всевышнего к тому жеОбманчива и далека.У псов озноб бежит по кожеОт потрохов слюна течет,И мы с тобой на них похожи,Нас тоже идол наш влечет.Для черной мессы тело самкиСлилось со спермою самца;Страсть, выходящая за рамки,Мне изменяет без конца.Где истина? Она в крови,Как в венах наша кровь живая.И я зверею от любви,В тебя, как в суку, проникая.
