В «прошлой жизни» они никогда не дружили, слегка недолюбливали и опасались друг друга, а теперь вот так получилось, что Белоключевскому без него не обойтись. – Ты слышишь меня?

– Слышу.

– Ну? Приедешь?

– Ты лишил меня работы и репутации. Тогда, помнишь? Я не хочу сейчас начинать все сначала.

Белоключевский сильно затянулся.

Черная и густая грязь, лежавшая на дне души, вдруг всколыхнулась и плеснула прямо на его оголенные нервы. Внутри все зашипело и скорчилось.

Ожог.

Белоключевский был уверен, что там уже все сожжено. Нечему больше гореть.

– У меня тоже нет ни работы, ни репутации, – проскрежетал он. – И больше никогда не будет, в отличие от тебя.

– Это точно, – согласились в трубке. – Я приеду, Дима, что ты меня уговариваешь! На какую дачу?

– У меня одна осталась.

– Бабушкина?

– Ну, конечно. Какая же еще?

– Я приеду, – повторили в трубке. – Мне надо торопиться, правильно я понимаю?

– Да. Ты должен приехать раньше меня, иначе это никакого смысла не имеет. Нам надо поговорить. И мне нужна информация.

– Какого рода?

Белоключевский быстро объяснил – какого именно.

– Хорошо, – сказал собеседник. – Постараюсь, хотя времени мало.

И в пластмассовом устройстве наступила тишина, и Белоключевский остался один.

Он быстро докурил свою сигарету, кинул ее в пепельницу и еще раз глянул на распростертую за окнами Москву.

Черт побери все на свете!

И почему?! Зачем?!

В коридоре по-прежнему никого не было, лишь только пробежал шустрый мальчишка в наушниках и нелепом розовом свитере с задранными до локтей рукавами.

– Эй, парень! – окликнул его Белоключевский и побежал за ним. – Слышишь?! Остановись!

– А? – Парень притормозил и вынул из уха блестящую пипочку наушника. – Вы к кому?

– Я ни к кому, – буркнул Белоключевский поспешно. – Мне нужен Громов. Как мне его найти?

– А во-он его кабинет, видите, дверь приоткрыта. Если он не ушел еще. Хотя, если б ушел, он бы дверь запер!

– Спасибо.

Белоключевский и сам не знал, что именно станет делать в кабинете у Громова, что ему там понадобилось, но был совершенно убежден, что должен зайти. Оглянувшись по сторонам, как жулик, замышляющий ограбление, он подошел к двери и постучал.

Дверь качнулась, подалась, он вытянул руку и поднажал посильнее. Створка отворилась. Белоключевский почему-то был уверен, что в кабинете темно, и страшно изумился, когда оказалось, что там горит яркий офисный свет – цепь маленьких лампочек на потолке, и настольная лампа, и приемник мурлычет французскую песню. Белоключевский, как все хорошие мальчики, с детства выученный французскому языку, разобрал что-то про шоколад и еще про вкус поцелуя.

Его поцелуи никогда не имели вкуса шоколада, с кем бы он ни целовался. Должно быть, это что-то очень французское, русскому мироощущению недоступное.

Шоколад. Поцелуй. Победа.

Хорошо бы остаться в живых.

На столе лежали какие-то бумаги, довольно беспорядочно, и сверху детективчик Антона Леонтьева, страницами вниз, и стояла кружка с холодным кофе, и пепельница с окурками «Данхилла».

Телефон. Шнур. Ну да, все правильно.

Белоключевский сверху посмотрел на окурки.

Ну что?.. Вытащить один и спрятать в пузырек из-под но-шпы?!

Он не знал, сколько у него времени, как скоро те трое хватятся его и поймут, что он давно уже выкурил все свои сигареты и теперь болтается неизвестно где.

Нужно спешить.

Хуже всего было то, что он по-прежнему ничего не понимал, потому что у него не имелось почти никакой информации, кроме проклятого телефонного шнура!

Ну, хорошо. Окурки.