— У нас в п-полку…
— Вжику не наливайте больше! Вжик! Слышишь, Вжик?
— Нормально я… уф-ф-ф… чё ты, как этот?..
— Сахарович, ты там давай, свистни эту девочку… чай, кофе…
— Мужики, не томите… и что?
— Они пошли все в студию и там пацан… Малый… в общем, Малый притащил коробку. Там, по идее, динамит, понял? Но, может, и нету. Расселись, водку открыли, и тут Басов говорит, мол, давайте, мужики… в кои-то веки такая возможность представится… поговорим по душам? Ну, типа, один хрен, помирать, так, хоть, перед смертью наговориться на весь Ёбург!
— Я бы, блин… автомат… на хрен!.. Мочил бы со страшной силой… козлов… уф-ф-ф!
— Я же просил, Вжику не наливать…
— Да не наливал я!
— Вжик! Ты живой? Сахарович, где кофе? Мы же договаривались!
— Да принесёт она! Девушка! Я же кофе просил!
— Блин… Вжик, как всегда…
— Уф-ф-ф… Не пи…ди.
— Да ладно вам! Нормально всё со Вжиком, что вы! Дальше что?
— Ну, сидят, бухтят…
— «Репортаж под дулом автомата» — это Борщ тут разливался.
— Ты что! Парень на все сто пять процентов отпиарился.
— Ну, Борщ у нас не без драматических талантов…
— В своей манере пиарился?
— Ну, а как же! Всё в кучу — леденящий ужас, лезвие бритвы, горноуральский кошмар, рвущие душу крики невинных девушек, стынущая в жилах кровь…
— Уч…ч. читесь, козлы-ы-ы…
— Тихо-тихо, Вжик… потом… на, вот, кофейку испей… ладно?
— Я в Белом дом-ме… и не жужжи… сам, понял?.. Борчиков… это голова.
— Бриан — две головы. Я Бриану палец в рот не положил бы!
— Ну, и что?
— В общем, Борщ пиарится, пресса надсажается, губер в Москве, а его команда мышей не ловит… растерялись.
— Как их не отключили? В смысле, АТР?
— А тут ни хрена не понятно. На Московской горке, на РТПЦ караул поставили… Слухи были, что вот- вот штурм, а потом — бац! — отбой.
— Да они просто зассали, как всегда. Если бы отрубили от эфира сразу…
— Ну, короче, пока туда-сюда, а Басов с ребятами уже освоились. В обмен на него и Янку выпустили охранника и гостью прямого эфира… её прямым ходом в кардиологию. Дамочка, бедная, едва дышала… Вжик, осторожно! Не облейся… Тихон, помоги ему!.. Ага… А потом все поголовно, даже девочка из архива, отказались покинуть студию.
— Серьёзно?
— Мы тоже офонарели.
— Ностальгия по настоящему. Романтика революции.
— Скорее всего. Но, мужики, это было гениально! Пипл у телевизора не спит, не жрёт, Москва орёт, в госдуме орут, бибисишники толкутся, органы не подсасывают ни хрена, вся политтусовка в куче — на АТР рвётся… попиариться на казусе… Резкий Борщ волосы на заднице рвёт — не тот курс взял!
— А что Ванников?
— А тот тёртый генерал, — сразу права качать начал. У меня, мол, личный состав разбегается. Дескать, льготы похерили, коммуналку похерили… в общем, ловите сами. И вообще, охранник из ЧОПа, молодой дурак… а не мент.
— На площади какой-то мальчонка оранжевую простыню приволок… в первую ночь…
— Простыню?
— Ну! Оранжевая, махровая! И давай её к шесту прикручивать, как на майдане…
— А менты?
— А что менты… свистят, непонятно, чему радуются. Журки налетели, давай пацана пытать, мол, с какого гороху ты сюда мамкину простыню приволок, — за Ющенко голосуешь? Так он уже давно президент… А он гордо так: «Долой, ядрёна вошь, олигархов, пидоров и в Бога душу мать!»
— Ол-лигар…хи… говно.
— Ну, господа, вклеит сегодня Татьяна Вжику… по самое не хочу…
— А что, хохлы тоже думали, что власть у них непрошибаемая. Сковырнули, однако!
— Ну, у нас не Украина…
— Да брось ты! Вся фишка в позиционировании. Коллективное бессознательное учитывать надо!
— Ладно, господа пиарщики, имиджмейкеры, консалтеры и политконсультанты, давайте по одной! За профессию! У нас теперь работы будет — по самые уши…
— Ты, главное, с Адроном поговори!.. Вжик, ты чего?.. Нет, тебе лучше кофе…
— За профессию и за Адрона!
— Бог даст, мы с ним поработаем… Эх, хорошо прошла! Я тут планчик набросал, завтра посмотрим. Тихон, бросай на хрен своего кандидатишку, не до него будет.
— Ага, разбежался! А если Адрон сам нас на хрен пошлёт?
— Не пошлёт…
— Кроме нас — некому… а ему теперь надо двигать дальше — на волне, так сказать. Здесь мы ему и пригождаемся.
— А вообще, мужики, даже не верится! За три дня всю Россию перебаламутило!
— Значит, назрело…
— Девушка, ещё кофе и коньячку, грамм триста!
…
«…Увы! Мы любим страдать. Некоторые из нас умеют страдать очень красиво и натружено долго. Какое сладостное удовлетворение от процесса! Как восхитительны иллюзии от ожидаемых жалости и сочувствия!
Мы словно играющие, забавляющиеся дети Вселенной, верим в то, что нам больно. Мы умеем представлять эту боль во всех мучительных деталях и на всех этапах.
Но почему мы не верим в то, что нам может быть хорошо? Почему так боимся собственного счастья?
Что нас окружают удачи?
Что хороших людей больше? — извечный повод для сомнений…
Почему нам не хватает сил оторваться от илистого дна — отказаться от надуманных слез и соплей и просто стать счастливыми?..»
Они сидели в палате у Кирилла, почти в темноте. Роальд Вячеславович хмуро смотрел в окно. Щурилась заплаканная Оксанка. Тарас переминался с ноги на ногу у окна… Лекс и Махно на цыпочках вышли в коридор покурить… Пашка, Саша, Оксана-вторая, Гошка….
Вика устроилась у изголовья Кирилла. Один раз он взял её за руку и поцеловал у ладони, в запястье, там, где врачи меряют пульс. Пашка взглянул Вике прямо в глаза и еле заметно кивнул головой — вы нужны
