Солнце наконец-то покраснело. Пыльное, горячее и скучное оно медленно заваливалось за горизонт. Сквозь открытое окно гигантский город дышал душным теплом. Мягко гудели кондиционеры, бессмысленно пытаясь охладить комнату, залитую красным закатным светом.
Урваши закрыла окна. Спросонок ей показалось, что в шуме кондиционера послышались благодарные нотки.
Она взяла в руку фотографию. Тяжёлая серебряная рамка приятно холодила ладони. Дмитрий, улыбаясь, смотрел на неё серыми глазами. Дмитрий, Дима, малыш Ди, погибший много-много лет назад… навсегда оставшийся тридцатилетним смешливым парнем.
Доктор прав — ей действительно восемьдесят восемь. И, наверное, правда и то, что Ди погиб в Малом Джихаде Гамеша-предтечи тридцать два года назад…
Но какое это имело значение, если она всем сердцем чувствовала — Димочка где-то здесь… он ходит по этому городу-монстру, одетый в ладную форму стража… он просто забыл… он просто не помнит. Но она- то! Она-то ЗНАЕТ, что один из них — её сын! И ему тяжело… душно в этой непробиваемой скорлупе металла и пластика!
День неумолимо издыхал. Наступал ЕЁ час.
Час Урваши Че Столяровой.
П-Я-Т-Ь!!! ВРЕМЯ ПОДКЛЮЧЕНИЯ
Стас смотрел в кухонное окно, как дочь выскакивает из подъезда и тотчас, прыгнув в сторону, делает кувырок через голову, одновременно стреляя по кому-то, кого не было видно из-за угла дома. Она лёгкая и гибкая, как кошка… а он, как видите, уже давно отрастил брюшко и нет-нет, да и обнаруживал в причёске седые волосы.
Дочь, отстреливаясь на бегу, одним прыжком перемахнула через густые кусты акации и исчезла из виду. Метрах в пятидесяти в сторону молодой чернявый папаша лет тридцати, укрывшись за коляской со спящим младенцем, отстреливался длинными очередями.
Похоже, он вёл огневую дуэль одновременно с тремя противниками. Младенец казался Стасу свёртком небесно-голубого атласа с тёмным пятнышком лица и яркой точкой кружочка соски.
Стас вздохнул и отвернулся. В ухе пропищал телефон. Стас неохотно пробурчал:
— Связь.
— Папа! Ты меня дождись! — ворвался в ухо запыхавшийся голос дочери. — Без меня не подключайся!
— Дождусь-дождусь, — ворчливо сказал Станислав, водя пальцем по белой поверхности кухонного стола. — Трех суток ещё не прошло.
— Сегодня в десять как раз будет! — с укоризной защебетала дочь. — Ну, чего ты боишься, стыдно в наше время ходить с таким старьём! Вон, дядя Саша старше тебя на двадцать лет, и то подключился, а ты всё, как дряхлый дед, ворчишь и ворчишь…
— Ладно, дочь, не выводи меня из себя… подключился же!
— Ага! Пока я тебе всю шею не переела. Я уже всем подружкам рассказала, что у тебя новенькая модель… они такие все: «А он же не будет в MW играть!» — а я такая: «Подумаешь, Mobile War!.. У него художественные таланты!» — а они мне…
— Хватит-хватит… Ты, как там, отстрелялась? Всех убила или кто ещё остался?
— А я сейчас за мусорными баками сижу, они меня не видят. — хихикнула она.
— Нашла где сидеть! Выйди немедленно! Не хватало ещё, чтобы тебе на башку дрянь всякую накидали!
— Ага… сейчас! У меня уже двести восемьдесят три убитых… Ой, попёрли! Папка, я отключаюсь, пока!
В ухе пискнуло. Отбой.
— Вот теперь и ты тоже будешь за помойкой отсиживаться… — пробормотал Стас, с неприязнью листая инструкцию, сделанную, видимо, для таких, как он — непрошибаемых ретроградов — в виде яркой книжечки. На страницах оживали картинки, объясняющие ту или иную функцию телефона. Станислав перевёл языковой режим инструкции на русский и в ухе тотчас забормотал весёлый голосок, немного похожий на голос дочери:
— Вас приветствует сотовая компания «Jumbo-Jump»! Благодарим вас за то, что вы остановили свой выбор…
— Ещё бы не остановить, — хмыкнул Стас, — все уши прожужжала… весь год от неё покоя не было!
— …на связи нового поколения, разработанной лучшими специалистами нашей компании! — затараторила красивая азиаточка, девушка-инструктор, умолкнувшая было, когда Станислав выражал свой скепсис.
На станице запульсировала надпись: «Нет ответов на Ваш комментарий» — и потускнев, исчезла. Девушка продолжала скороговоркой перечислять пункты инструкции. Стас вдруг вспомнил, с какой неприязнью принял отец все эти говорящие и показывающие книжки… и как безумно радовался он, маленький Стасик, когда в четвёртом классе мама подарила ему самую первую такую книгу «Спецназ против зомби-монстроидов». Перевод, правда, был некачественный, но картинки яркие и сочные. Спецназ крошил в капусту уродливых и злобных чудовищ. Имена у спецназовцев были русскими, но говорили они с китайским акцентом — помнится, взрослые хихикали тогда, что министерство образования заказало серию детской литературы там, где подешевле. Но Стасику это не мешало. «Зашибательская книжка!!!» — кричали они с друзьями… и носились с игрушечными автоматами по двору, истребляя ужасных зомби и спасая родную планету.
Дополнительными бонусами можно было еженедельно обновлять главы. «Мыльная опера», как однажды непонятно выразился отец…
«Я становлюсь таким же, как и он, ретроградом, — подумал Стас. — Однако… однако, я всё-таки подключился!»
На часах была половина одиннадцатого. До возвращения дочери было ещё три часа. Стас постоял на пыльной лоджии, глядя на привычный двор с тремя чахлыми берёзками и купой густого кустарника акации, прорезанной дорожками, по которым сновал разнообразный люд.
Детишки носились, как угорелые и их визгливые голоса, похоже, хотели просверлить череп насквозь. Неподалёку пара девчонок, видимо, уже заслуживших статус снайперов и право на маскировочные комбинезоны, — виртуальные, естественно! — укрывшись за трансформаторной будкой, с серьёзными, почти задумчивыми лицами обстреливали кого-то на улице.
Из подъезда напротив вышел небритый и взъерошенный дядя Саша. Он постоял, осматриваясь и
