С головой накрывает невидимая волнаИ не важен убогий быт или свет тусклый,Ведь поэзия — перевод с Божественного наРусский.Кто впервые сказал об этом — Бог весть.Может, это умная мысль, может — ересь.Но пока хоть один переводчик на свете есть,Человечество не погибнет,Надеюсь.Слушай Голос, и не придумывай ничего.Разбирай слова, учись, доходи до сути.И не мни себя автором. Все мы только ЕгоСлуги.Но когда однажды, рассекая веслом волну,Увозя меня в никуда, седой перевозчикБудет требовать плату, я ему протянуПару строчек.А жизнь была — горой крутойИ кружкой пенной браги…Цепляюсь каждой запятойЗа белый лист бумаги.Крючком, значком — за белый лёд,За белый свет цепляюсь.И каждый миг, и каждый год —Прощаюсь и — рождаюсь!
В автобусе ночном
«О, русская земля…»
(«Слово о полку Игореве»)«О, русская земля, уже ты за холмом…»В автобусе ночном не дремлется, не спится.Здесь, за границей — кров. Здесь, за границей — дом.Здесь жизнь мою навек пересекла граница.О, русская земля, ты мне родная мать,Но горечь и печаль намешаны с любовью…Как ты легко смогла детей своих отдатьИ быстро позабыть оставленных тобою.Князь Игорь не придёт… О, русская земля!Удельные князьки вершат дела поныне.Не знаю я теперь, где Родина моя.Мне всё равно, где жить. Я всюду на чужбине.И там, где сердцу быть, стоит горячий ком.Но паспорт погранцу я отдаю послушно.О, русская земля, уже ты за холмом…Всё так же велика. И так же равнодушна.…И если ты в межзвёздной глуши летишьИ смотришь на шарик, который тебе был дорог,Найди то место, где Омь впадает в Иртыш.Я здесь стою и смотрю на любимый город.Всё те же деревья, и скаты зелёных крыш,И пушка, что молчит со времён Бухгольца…И если ты действительно там летишь —Прошу тебя, не обожгись о Солнце.Что есть Земля? Пристанище наших тел.А путь души, увы, никому не ведом.Но если б ты увидеть меня хотел,То я летела б сейчас за тобой следом.
Летоход
Весноход, летоход, зимоход…Кто сказал, что таких не бывает?
