Стрельбища были организованы по высшему слову науки и техники. Все мы были поделены на команды в соответствии с нашими трудовыми отношениями. Каждая команда возглавлялась руководителем отдела. Первыми стреляли безопасники, чтобы, так сказать, задать стандарт. Джонни- охранник стрелял неплохо для человека, чья служба в основном состоит в разгадывании сканвордов и трепотне на проходной. Лучше всего предсказуемо отстрелялся начальник безопасников Рустам Тимурович Вельдин. Этот с виду спокойный, малоулыбчивый, крайне уравновешенный мужчина работал в холдинге еще со времен потопа – то есть года эдак с 2009-го, когда Москву залило и машины плавали. Меня лично Рустам Тимурович пугал. Говорил он всегда тихо, размеренно, словно под какой-то метроном, и никогда не повышал голос. Двигался медленно, спокойными неторопливыми шагами. Никогда не бежал, не открывал резко дверь. Он вел себя так, словно постоянно разминировал сложное невидимое взрывное устройство. Я помню, как я пришла к нему за моим первым пропуском на территорию, и он устроил мне своего рода допрос. Он спрашивал о чем-то, я что-то отвечала, но меня не покидало ощущение, что он копается у меня в голове – несанкционированный сеанс телепатии. Потом я узнала, что Рустама Тимуровича знали и боялись многие. Ванька Шариков в свое время рассказывал, что Рустам Тимурович служил в горячей точке, где-то на Кавказе, и что там ему даже чуть не перерезали горло, и он вроде сбежал из плена и по горам пробирался обратно к своим. Все это были сказки, конечно, и никакого подтверждения их правдивости, но все вместе они окончательно отбивали какое бы там ни было желание ссориться с нашими безопасниками.
Вот и сейчас, глядя на то, как он неторопливо заряжает, так же спокойно стреляет и попадает в цель, у многих возникало специфическое ощущение, что Рустам Тимурович когда-то уже стрелял, и не из пневматической винтовки. И не по нарисованным зомби. И не дай бог нам узнать больше.
После безопасников стреляли менеджеры. И стреляли они из рук вон плохо. Это было свойственно менеджерам, они вечно пытались ухватиться за десять дел сразу. Разговаривали по мобильным, перебрасывались шуточками друг с другом, писали эсэмэски и отвечали на электронные письма, показывали друг другу смешные картинки из Интернета и между делом стреляли. Их зомби остался почти целым. Будь он «живым», он бы слопал их всех и через полчаса мы бы имели целую армию безмозглых зомби-менеджеров. В каком-то смысле вся их деятельность делала их уже сейчас похожими на жителей земли апокалипсиса. И сколько бы руководители ни мотивировали их, призывая представить, что зомби-мишень – это конкурент, какой-нибудь «Сургут-нефть» или даже Shell, менеджеры мазали, в лучшем случае попадая в молоко. Даже крик их начальника о том, что отступать некуда и, цитирую, «мы защищаем цену на нефть, от которой стабильное положение нашего предприятия зависит полностью», не привело к повышению результатов. Менеджерам было наплевать. Они интересовались, будет ли буфет на обеде или обед будет порционным.
– Все как в жизни, – пожала плечами Машка. – Их много, они шумные, от них никакого толку. Но все же они умудряются портить жизнь бухгалтерии.
– Каким образом? – хихикнула я, глядя, как она разминает пальцы перед стрельбой.
– Вот увидишь, они все равно отстреляются лучше нашего, – спрогнозировала Машка и, прищурившись двумя глазами, бахнула куда-то в небытие. Затем она открыла глаза и посмотрела на меня.
– Ну что? Попала?
– Смотря куда ты метила. Ты куда метила-то? – полюбопытствовала я. – В воздух? Тогда попала. Хотя, постой… Вообще-то ты, кажется, попала в мишень юридической группы. На чужаков работаешь?
– Видишь, я же сказала, что от них одни проблемы, – фыркнула Машка, покосившись на менеджеров.
– Естественно, дело в них! – кивнула я. Машка грустно вздохнула, совсем в стиле пессимистичного ослика Иа, а затем попыталась разломать автомат для перезарядки. В отличие от Постникова, у нее это совершенно не получалось. Н-да, Машка Горобец вам не Рэмбо. Сам уже отстрелявшийся Рэмбо-Постников смотрел на Машкины мучения с чувством глубокого удовлетворения.
– Мы стреляем последними, – сообщил подошедший ко мне Жорик. – Кстати, на обед тут опять будет буфет. У тебя нет, случайно, контейнеров?
– У меня, случайно, даже сменной одежды нет, – заметила я, пытаясь найти хоть кого-то из наших, кроме Жорика. Гусев нашелся вместе с Рудиком-шаманом, они зависали с краю поля для стрельбищ, сильно рискуя. Чуть поверни винтовку, и кто-нибудь уже мог попасть в них.
– Эй вы, идиоты! – крикнула я, и, к моему глубочайшему удовлетворению, оба вышеобозначенных идиота обернулись на мой зов. Откликаются! – Идите сюда, а то вас там пристрелят.
– Мы в безопасной зоне, – обиженно бросил Рудик. – И мы не идиоты.
– Ага, ага. Стрелять умеешь? – хмуро спросила я.
– Я – нет, – покачал головой Жорик, которого я вообще не спрашивала. – Так что вся надежда на тебя, Ромашка.
– Тогда нет у нас надежды, – заявила я.
– Слушай, а где Королева? – полюбопытствовал Гусев. – Она будет стрелять?
– Не уверена, – замотала головой я. – У нее сегодня настроение – ни к черту. Если ей оружие в руки дать, могут пострадать мирные граждане.
